Анализируя

Patrick Watson «Love songs for robots»

      Датчики беспристрастно и упорно считывали показатели, подмечая каждую мелкую деталь. Пульс заметно участился, сердце то пропускало несколько ударов, как будто проваливаясь, то выстукивало с бешеной скоростью, готовое выскочить наружу. Кровь прилила к лицу окрашивая в бесстыдный красный. Бесстыдный. Это первое что приходило на ум. Хотелось отвернуться, спрятать глаза, но невозможно оторвать взгляд от мелко дрожащих ресниц напротив, непроизвольно, не отдавая себе отчёта вторя коротким вздохам, гипнотизируя самого себя. Программа настойчиво выдавала отчёт о нездоровом состоянии, рекомендуя немедленно обратиться к доктору. Так люди себя чувствуют? Одновременно нестерпимо хорошо и до опасного отвратно?       Коннор всё ещё оправдывался перед самим собой простым любопытством. Но разве может машина интересоваться… таким? Кожу покрывают мелкие дрожащие бусинки пота. С ним такого не бывает. Он не устает, не может запыхаться, но от вида чужой неровно вздымающейся от рваных вздохов груди… Это из-за него? Мысль теряется. Нервные импульсы электрическим разрядом пробегают по телу, разнося противоречащие друг другу команды. Хочется быстрее и ни в коем случае не торопиться. Хочется теснее, но видеть всю целиком. Хочется того, чего не заложенного программой.        Он не тактилен, но может чувствовать. Совершенно по иному, по своему, но все же чувствовать. Датчики анализируют гладкость кожи под пальцами, мягкую упругость, скользкую влагу, резкие движения бедер навстречу, осоловелый шальной взгляд и движение высохших обветренных губ, беззвучно что-то шепчущих. Он мог бы понять что, но не хотел — слишком буквально. Пусть останется недосказанностью. Кажется, слишком горячо, слишком безумно, уже тяжелее справляться со всей информацией. Слишком много прикосновений чужих рук, слишком много рваных резких толчков, слишком много тихих вздохов. Слишком. Много. Конор утыкается ей в плечо, касаясь губами раскаленной кожи, продолжая двигаться по наитию. Нервно, неровно. Так это делают люди? Не думают, не анализируют, отдаваясь собственным порывам и желаниям? Он хочет так же. Он хочет вдыхать запах не разделяя его на составляющие, на едва уловимый аромат ромашкового мыла и парфюмированной воды. Хочет видеть под собой вздрагивающее тело не считывая показатели, хочет чувствовать жар, думая что в них на двоих сотня по Цельсию, а не тридцать семь и семь по датчику.        Если прижаться теснее и покрепче зажмуриться глаза… Коннор чувствует как совсем близко напрягается каждая мышца, как она выгибается дугой, сжимая его, как по ногам разливается нервная сладкая дрожь. Чувствует, как по его собственному позвоночнику коротнул импульс, отдаваясь по всем контактам электрическим разрядом до кончиков пальцев. Перед глазами плыло, вызывая системные сбои. Коннор ничего не будет с этим делать. Он полежит так ещё немного, впитывая чужое тепло и успокаивая нервную дрожь. А потом повторит снова.