Королева грусти

Это была обычная осень. Такая же, как всегда: как вчера, как год назад, и тысячи лет тому. Холодало. Листья не спеша падали с сухих веток золотистых деревьев, и грациозно кружась в воздухе, бессильно приземлялись на влажный асфальт. Холодный ветер гнал птиц на юг. Небо практически всегда, до самого горизонта было закрыто тяжелыми, чёрными тучами. А частые, изредка сильные, дожди отбивали всякое желание выходить на свежий воздух. И вот, ты встанешь ранним пасмурным утром, и тяжело вздыхая, взглянешь в запотевшее окно: — Опять эта осень. Раздраженно, возмущенно. Хотя ты будешь прав, опять она. Но почему же её так не любят? Королева грусти. Но ведь именно осенью мы больше всего хотим быть кому-то нужными. Почему именно тогда мы так нуждаемся в душевных разговорах и крепких объятиях? Тяжело объяснить, правда? — Извини, я сегодня не могу. — Хорошо, — скомканное, сдавленное, с подавленными нотками грусти в голосе. Не этот ответ был столь желанным. Грустно? Одиноко? «Всегда» — тихо прошепчешь ты. В очередной раз глядя на тёмное небо, которое предвещает дождь. И положив замерзшие руки в карманы, ты быстрым шагом пойдешь домой, думая о том, как здорово будет замотаться в теплый плед, допивая остывшее горькое кофе. А ведь завтра тебя ждёт очередной, скучный, серый день, наполненный пустотой. Однако чего-то не хватает, верно? Радости? Красок? — А откуда им взяться в эту омерзительную пору? Как пессимистично звучит. А ты когда-нибудь гулял по тихому осеннему парку? Ты хоть раз кружился в танце с падающим кленовым листом? Замечал его грациозные движения? Слышал мелодию дождя? Хотел ощутить дыхание осени? Или то, как ей одиноко? «Глупо», — резко, но без жалости. Такова обыденная жизнь. Ты зайдешь в полупустой вагон электрички, глядя на остальных людей. Однако им не будет до тебя никакого дела: у каждого из них свои заботы. Ты будешь из любопытства смотреть на девушку, сидящую напротив тебя, что поглощена чтением Пушкина. Но ты его не любишь, не понимаешь. Ведь поэт обожал осень. Эту омерзительную пору. Ты безразлично посмотришь в окно и достанешь любимые наушники, погружаясь в свой мирок. Казалось, что этот момент может длится вечно. Это спокойствие, тишина, умиротворение. Но вот твоя остановка, и ты выходишь на пустую тихую улицу. Прохладно. А вокруг ни души. Поздним вечером на улице пустовато. — Неудивительно, — проговоришь ты и достанешь последнюю сигарету из пачки. Единственное, что тебя действительно согревает. Ветер разносит табачный дым по улице. Ощущается пустота, верно? — Нет. Но ты солжешь. Вновь. Поникнув головой, ты кинешь окурок на асфальт, оставляя его дымиться. — Прощай. В последний раз скажешь ты. Монотонно, безразлично. В последний раз, я услышу твой нежный, слегка хриплый голос. Мягкий аромат твоего одеколона, который смешался с табачным дымом. Тошнотворный, но любимый. Твой холодный, но согревающий взгляд. И ты уйдёшь, забирая всё это с собой. Оставляя лишь недокуренную сигарету на мокром асфальте. А я останусь. Останусь ждать чуда, но не дождусь.