Воскрешение. К Слуагу

все до чего докасаюсь в итоге ломается, вот и мечусь меж желанным и слишком хрупким. для тебя невинного — отрава мои поступки, но. так хочется коснуться хоть кончиком пальцев… а мне бы увидеть лица твоего хоть чёрточку, а не затемнённый да скрытый от глаз очерк. я многое вижу, но там где дОлжно видеть тебя — прочерк, и не сводят неведенье строки стихов заговорческих., а ты как никто просвещен в мою страсть к разрушениям. дистанцию держишь, замирая в метре на пяточках, понимая, дотянутся лапы мои — в миг сцапаю и не отпущу во вне, вопреки возражениям., а ты как никто ко мне робко, но трепетно тянешься, каждое слово внимая, вбирая образы. и если средь всех цветов для тебя я с шипами роза — хочется клясться, что о мои шипы ты не поранишься. только правда ли это? почему ты меня касаешься, без опаски, как прежде, а с какой-то иной заботой. или зверь не внушает страха, коль смертью измотан? или и ты ко мне ищешь подходы и тоже стараешься… я не вижу тебя, только чувствую сказки шепот: «Жил был мальчик… ото всех его отделяла пропасть».