Бутылка

Иногда хочется откусить Эдди башку. Ну как же ты заебал. Сколько можно гробить себя. Нас. Хватит пить, Эдди. У Брока под глазами будто залегли огромные чёрные дыры. Веном видел чёрные дыры, правда, похоже. Эдди не ест и не спит уже хуй пойми сколько. Сидит на полу, пьёт с горла и в стену пялится. Когда Веному надоедает лицезреть сей перфоманс, он перехватывает управление и делает все сам. Иногда он задается вопросом — нахера ему этот носитель. Он же разваливается, ну что ты с ним носишься. Не такой ведь он уникальный. Да, подходящий, но не единственный. Иногда Веному кажется, что в нем тоже сидит какой-то паразит, потому что на эти доводы он слышит внутри себя «лжец». И этому паразиту тоже хочется откусить башку. — Эдди, поговори со мной. Пустая бутылка летит в стену. Стекло со звоном разлетается по кухне. Господи, ну ты и дебил, сам же туда наступишь. — Эдди, хватит. — Я все проебал, — Брок усмехается так, что несуществующая шерсть на приблизительном загривке симбиота встает дыбом, — найди себе другого человека, нахера тебе бесполезный кожаный мешок. Веном считает очень ироничным то, насколько сходятся их мысли. Уязвимые. Какие же люди уязвимые. На них только дунь, а они уже разлетаются, как та стеклянная бутылка на кухне. Только успевай собирать. Веном кладет клыкастую голову Эдди на плечо, обвивает его щупальцами, широко проводит языком по щеке. Брок поворачивается и уже открывает рот, чтобы сказать очередную хрень. — Заткнись, Эдди. Никого я не собираюсь искать, — и приникает к его губам снова, напоминая о том, кто на самом деле целовал его в лесу. Впервые за последний месяц Брок засыпает сам.