ххх
Мирон лениво доходит до своего отеля, жалея, что не решил вопрос со своей квартирой еще раньше. Женя обещала найти ему подходящие варианты в ближайшее время, но пока от нее так и не поступало новостей. Телефон молчал уже пару дней точно.Ни Порчи, ни Ваня, никто другой ни звонили, ни писали, словно не хотели трогать приятеля, который в последнее время был сам не свой. В рюкзаке лежал по привычке блокнот, в котором были накаляканы какие-то фразы, в будущем предполагавшиеся стать целым текстом. Однако, с вдохновением была непруха уже больше месяца и каждый раз, когда Фёдоров добирался до своего блокнота, то лишь почесывал сначала затылок, а затем подбородок, как бы осознавая, что дельного так ничего и не пришло на ум. Присев на край дивана, ожидая, пока ему подберут номер, он в очередной раз решил проверить свой телефон. Ни-че-го. Мирону начинало казаться, что все забыли о его существовании. Да, ему нужен был отдых ото всех, но обычно, когда такое происходило, ему периодически звонили то Ваня, то Порчи, либо Женя, которая старалась поднять настроение тем, что нашла кучу проектов для дальнейшего развития. Сейчас же было по-настоящему застойное время, во всех его смыслах. Затишье перед бурей. Мирон больше всего это не любил, когда всё абсолютно затихает, а потом обваливается, как ни то, что ком снега на голову, а настоящая лавина, засыпающая часто без возможности выбраться самому в одиночку. Фёдоров не любил жаловаться, да и вообще ненавидел, когда депрессивное состояние брало над ним верх, заставляя отрекаться от мира. Или это мир отрекался от него… Захотелось курить, но как только он потянулся в карман джинс, девушка на ресепшене окликнула его, улыбаясь и сообщая о том, что нашла ему подходящий номер. «Ладно, покурим в номере.Ха.» — произнес про себя иронично мужчина. Хотелось ни то, что курить, а нажраться в хламину и валяться, изображая, что всё не так уж и плохо, как кажется. Лениво добравшись до номера, Мирон осмотрелся по сторонам и замер, чувствуя, как кровь прилила к голове. — Какого хуя? — высказался вслух рэпер, не веря своим глазам. В нескольких метрах от него копошился тот, кого он не видел так давно, что уже и позабыл о его существовании, он имя-то его еле вспомнил. — Джони… Как же там тебя… — Джонибой, а ты Оксимирон. От крутости стал уже совсем память терять? — Денис поднял взгляд и стараясь сдержать своего удивления, вновь стал заниматься сумками. — А ты, я смотрю, научился жить со своим лохотроном. — Мирону нужно было что-то сказать в ответ. — Ха-ха-ха, а ты не изменился. — Василенко не стал другим тоже, всё также улыбался предательски, что у Мирона заныло всё внутри. Король русского рэпа впал в оцепенение, молча наблюдая за каждым движением некогда своего оппонента. Тот казался куда спокойнее и ,кажется, совсем никак не отреагировал на встречу со старым знакомым. Мирону это не нравилось. Какого хрена у него внутри всё ноет и сжимается, а эта гнида не обращает на него внимание вовсе? — Какими судьбами в Питер-то?.. — Фёдоров умел завести беседу как надо. Денис, казалось, не услышал его, продолжая возиться с вещами. Мирон, тяжело вздохнув, в одно мгновение очутился рядом с ним, прижав к стене. — Чего, блять? — Василенко покраснел то ли от злости, то ли от смущения. — Что ищешь, м? Меня? Денис выпучил глаза, предприняв попытки выбраться из столь неловкого положения, однако Мирон лишь сильнее сжал его запястья. Повисла тишина. Молчание и лишь двое мужчины, которые не знали, что произойдет в следующее мгновение. Василенко, поняв, что ему не выбраться, старался отводить взгляд, однако от пристальных глаз Фёдорова спастись было практически невозможно. Они рассматривали каждую мельчайшую деталь на юноше. Мирон так давно его не видел, что ему нравилось абсолютно всё в Денисе, словно между ними никогда не было напряженных моментов. Словно Денис был соулмейтом Мирона. — Мне как бы в номер надо, ну вещи распаковать… — промямлил Василенко, кивая в сторону чемодана и сумок. — А, чёрт, прости. — Фёдоров, будто очнувшись, сделал виноватое лицо. Мастер нелепейших моментов — Федоров Мирон Янович. Денис тем временем поспешил скрыться у себя в номере, не забыв закрыть дверь на ключ. Мирон еще пару минут простоял в коридоре, осмысливая, что за пиздец между ними двумя произошел только что. «Соулмейт. Какое забавное слово. С о у л м е й т.» — пронеслось в голове у Фёдорова.ххх
Вода была прохладной, даже очень холодной, но Мирону, которому было не то, что жарко, а душно, было плевать на это. Тяжело дыша, он вывалился из душа, ища свой мобильный телефон. Номер Василенко сохранился, что повергло мужчину в шок, учитывая, что они не слышали друг о друге больше года. Позвонить Мирон не осмелился, руки итак уже тряслись от пережитого стресса. Прости за сегодняшнее, не знаю, что на меня нашло. Я просто подумал, что мы с тобой как эти, блять, соулмейты. Всё нормально, Оксана. Я тоже скучал. Ну ты и мразь, ахах, жду завтра у себя в номере. ;) Сие непременно, дорогуша. :) Мирон выдыхает, убирая от себя телефон, и с довольной улыбкой плюхается на кровать. Незнамо, сколько ему суждено провести с этим человеком времени, но он будет цепляться за каждую секунду, проведённую с ним. С о у л м е й т. Вот же ляпнул.