Strangers

Час пик. В заурядном кафе столпилось много народу, спасибо компании футболистов, уже всеми любимой, сборной. В помещении пахнет свежей, только испеченной, выпечкой и какао. Живот у посетителей дружно урчит, а голова немного кружится от голода и предвкушения своего заветного кусочка сладкого. Слишком много утомительных, выпивающих остаток сил, звуков. Бесконечные вопросы, просьбы, хихиканье, раздражающие щелчки фотоаппаратов. Фанаты не наглеют окончательно, держатся на расстоянии, но все же... Парням сейчас этого не нужно, усталостью морально выжаты. Кто-то пришел сюда просто поесть, кто-то отдохнуть от тошнотворно серых будней и пообщаться с друзьями. Артем же пришел для того, чтоб напомнить Игорю о своем существовании. Вот и все. *** За эти четыре месяца много чего изменилось: после чемпионата мира неожиданная (но не необоснованная) любовь болельщиков к нашим футболистам; успех в новом турнире "Лига наций"; внезапное окончание карьеры Акинфеева в сборной...; капитанство Дзюбы. А отношения между ними так и остались прежними. Никакими. Они никогда не были друзьями, натянутые отношения даже приятельскими трудно было назвать. Слишком они разные, противоречивые друг другу. Все, что связывало этих ни в чем не похожих людей - футбол. И желание. Желание, граничащее с безумием, обладать и брать от другого человека столько - сколько это вообще возможно. Дикость. Они слепы в своей затемняющий разум похоти, не в силах ей противиться, кажется, даже и не пытавшись. Не пробовав ничего другого, ухватившись, по их мнению, за единственно возможное. Никакой нежности и, упаси боже, чувств(?). Такой уговор. Все, что они имеют - это каждый раз крышесносный трах с совершенно чужим, незнакомым для себя человеком. Секс без каких-либо обязательств. Нет чувств, нет оков. Хорошо с одной стороны, удобно, а с другой… Вину никуда не деть. - Я скучал, - обжигающий шепот в ухо, в то время когда руки уже забрались под теплый свитер голкипера. - Замолчи, - ответ, выдох, и грубая ладонь расстегивает пуговицу на чужих джинсах. *** Наконец, на стол подали заказ. Компания футболистов разделилась на две части. Одна решила побаловать себя, купив кусочек чизкейка-эклера-тарталетки с ароматным кофе, другая же держала себя в узде, ограничившись легким салатом с освежающими напитками. Вскрики и перешептывания фанаток стали гораздо громче, когда Марио с Денисом решили обменяться заказами, и Дзагоев, которого с самого утра мучила мигрень, был вынужден попросить их заткнуться быть тише. *** - Достаточно, - вздох, и Артем резко поднимает Игоря с холодного пола, разворачивая его, лицом вжимая к дверце кабинки. Так легче, не видеть его выражение всегда отстраненное, стараясь представить... Кого? Свою жену, Артем? Смешно... Длинные пальцы нащупывают ширинку, пытаясь расстегнуть, но не выходит, все тело трясет как при горячке. - Спусти штаны... - попытка приказать на деле выходит жалкой просьбой, потому что с Акинфеевым голос, как и тело, не слушается. Потому что слишком жарко, слишком охуенно и слишком неправильно с "уже не капитаном". Игорь ухмыляется, чувствует свою власть. Хотя самого знатно переебывает, и молния с первого раза рукам ватным поддаваться не хочет. Воздуха на двоих не хватает, они с жадностью глотают вдох, стоит оголенной кожи коснуться. Вот оно. То, что нужно было. То, что было необходимо. *** - Отвечаю, этот "наполеон" самый вкусный в моей жизни! - Ну-ка, - Смолов, широко улыбаясь тянется вилкой, измазанной в салатном соусе, в чужую тарелку. Без зазрения совести, отламывая почти половину десерта младшего Миранчука. - Ммм... Малыш, не хочу тебя расстраивать, - сипло тянет Федя, еле сдерживая смех глядя на покрасневшего Антона. - Я вам с братом покажу, где его делают намного лучше, - акцент на "вам" и смущенно-красные сидят уже двое. *** Громкие, недвусмысленные шлепки раздаются по всему общественному туалету. И хорошо, что они здесь одни, потому что невозможно контролировать то, что контролю не подлежит. Потому что, хочется еще сильнее, резче и ближе - этого катастрофически мало. И оба чувствуют это, насытиться не могут, больно себе делают. Только заговорить о важном-неосознанном, но назойливо вертящимся, никто не решается. -Хнмм… - Блять, - шипит тихо, еле разборчиво. Дышать совсем нечем и в глазах противно щиплет, но Артем все равно утыкается в Игореву шею, пытаясь его запах украсть. Слизывает солоноватую каплю пота, коротким стоном старшего упивается. *** Настороженный взгляд на часы натыкается, по сторонам, снова на часы. - Слушайте, никто Акинфеева с Дзюбой не видел? - не слышат, слишком обсуждением каким-то увлечены. - Дэн? - Да вот же они, - взгляд в сторону арки, и Игнашевич сразу успокаивается, видя обоих с кружкой кофе в руках. Видно еще горячего-горького захотелось. И никто же внимания не обратил, что их первые нетронутые порции на столе покоятся. *** - Ну что, до скорого? – сокомандники прощаются, руки по-дружески раскрытые жмут. А потом каждый идет по своим делам, по своим квартирам, в свою реальность. На улице прохладно, и заводя мотор своей машины, он окно наполовину открывает. Ветер остужает, а спокойная музыка из аудиосистемы помогает прийти в себя. Сейчас немного проще оценивать произошедшее, гораздо легче корить себя… Во рту неприятно вяжет, вкус крови из потрескавшейся губы смешался с легким привкусом спермы. Мерзко, от самого себя блевать тянет, но Артем настырно слюну сглатывает, не хочет в своих же глазах тряпкой выглядеть. Игорь ушел, на тихое "пока" не среагировав. А что он собственно ожидал, ведь все как всегда. Ничего. Не. Изменилось. Нога на педаль газа немного сильнее жмет, сквозняк уши с носом холодит, носом заставляя шмыгнуть. -А я ведь и правда скучал… - легкая улыбка и уставший взгляд на дорогу устремленный. Домой сейчас совершенно не хочется. Ничего не хочется.