трещины

Этой весной в окно мое постучала она. Вообще-то там осень, привет, ты проснись уже ото сна, ты в окно-то, поди, не глядела до этого никогда. Возражаю — знаешь ведь, что и смотрела я, и что плакала, и звала, и ни черта мне то выйти не помогало. Это окно не открыть, не разбить, не пройти насквозь, потому что оно вообще-то внутри меня. Она шепчет мне нежно «держись» и запускает руку мне прямо в грудь и меня пронзает насквозь и дышать сразу трудно и тяжело, она нежно и невесомо царапает ногтем мое внутреннее стекло. Прикосновение слабое, его словно не было, но на стекле моего окна появляются первые трещины. Ну, а доломать его попробуй сама, говорит она, убирая руку и уходя. На этом все, прощай и прости за боль, больше она не придет. Через треснувшее стекло невозможно теперь смотреть, но через выпавшие осколки на меня льется вкусный солнечный рыжий осенний свет. Через них влетает ветер и приносит звук дождя. Как жила я, созерцая, не касаясь, не дыша? Я царапаю ладони, света больше, воздух — с кровью, стук мне сердца заменяют звуки битого стекла. За ударом два удара, льется кровь на трещины. Все рассыпалось, и осень привечает весело.