3.
16 января 2019 г. в 02:03
Я забыла, какого цвета ее глаза,
и также забыла, как она залезала на подоконник
белый, как вокзал, что хочу забыть —
вокзал,
где каждый прибывший на него —
покойник.
Я не помню, как динамика отношений превратилась в статику,
не помню, как к черту хотелось послать
всех, кто ждал,
как смотрели фильмы. «К черту Хатико».
К черту все.
«Мне хочется сейчас на вокзал
космический, черный, бескрайние рельсы которого
ведут во все стороны — и внутрь самое себя — в твои секреты. —
К черту Землю. Бывай, до скорого».
Я навеки забуду все и в сестры себе от безысходности запишу кометы.
Я забыла совсем, как голос в коридоре звучал,
когда дверь закрывалась, когда
посреди собранья глухих комет
мне приходилось не слышать, как голос родной ворчал,
мне хотелось сорваться в космос —
в космосе звука
нет —
там лишь замерзшее тело и вместо сердца
исписанная тетрадь,
белая от всех запертых в голове признаний,
слов.
И что оставалось делать? Оставалось поддаться голосу, брать
на себя больше, чем можно в космосе удержать.
Всех снов,
моих и чужих не хватило бы, чтоб себе сказать наконец:
понимаешь, дружище, в космосе памяти
нет,
там только осколки чувств невесты, идущей по рельсам под обещанный ей венец
под звуки аплодисментов, доносящихся с кухни, где она
под мыслей вой готовит тебе обед.
Я совершенно не помню, как в лавке книжной,
где я ни разу
себе не покупала книг, она закладывала одной страницы,
нескромно,
громко в людской толпе комментируя все, два шага ступив от кассы,
а после сборник протянула мне —
поверь мне, Я,
я этого всего
не помню.