Будущее одной иллюзии.

Знаешь, я никогда не думала, что все так будет. Теперь, даже по прошествии многих лет я советуюсь с ней, по всем вопросам, будто она сидит рядом со мной, вяжет и кивает в такт моим паузам в монологе. Но ее давно нет рядом. А была ли она? Вот и сейчас, я мысленно обращаюсь к ней, сидящей рядом в электричке, даже порой не осознавая, что на месте рядом никого нет и быть не может. Я возвращаюсь поздно, в вагоне всего три человека и за окном любимая ею ночь. И она… где-то с кем-то пьет чай, смотрит свои сериалы и не вспоминает обо мне даже мельком. Я была той иллюзией, которую проще забыть, чем сделать реальностью. Поэтому в один прекрасный день она просто сняла ее как пальто и бросила в урну. Я не знаю, что тогда она чувствовала, может и ничего. НО совсем ничего не чувствовать нельзя, физически. Можно только забыть на какое-то время, но совсем не чувствовать ничего может только мертвый. Но она-то жива, здорова и счастлива с другой. Все произошло случайно. Как и планировалось. И, знаешь, мне ее со временем стало так не хватать, словно я была прищита все эти месяцы к ней толстыми нитками, а потом меня взяли и оторвали, резко и болезненно. И эта рана до сих пор не зажила, хотя прошло… Много всего утекло. Но я все равно советуюсь с ней по каждой мелочи, совно обращаюсь к тому образу в кластерах памяти, где она бережно хранится и только для меня. Усатый пушистик, повел ухом, облизнулся и прижался к коленке, на которой лежала книга. Он громко мурлыкал, словно убаюкивая разыгравшуюся фантазию его случайно спутницы. Иногда мне хотелось кричать в темноту улиц, что это несправедливо, все должно было быть не так и закончиться хэппи-эндом. Но в мире нет хороших концов, а любовь – это для романов, для поэтов, для романтиков. Жизнь – это борьба и в ней она просто решила пойти простым путем. Одно время я винила ее за то, что она струсила, но потом оказалось что она просто спасла нас обеих от ада, в который мы хотели добровольно себя заключить, каждый из своих принципов и «хочу». Но, знаешь, что самое интересное в этой истории? Любовь все равно переживет всех и вся, потому что не заключена в иллюзию или в человека, она заключена в самосознание, в природу, в мысли, в солнце. Все справедливо, но признать это иногда слишком больно и страшно. Слишком часто оказывается, что ты сам эту иллюзию и создал и жил в ней, а человек просто мимо проходил. Так или иначе, теперь я никого не люблю. Я просто принимаю эти отношения, которые дают люди и возвращают им то, что они дают. И все снова справедливо, потому что люди часто дают меньше, чем хотят получить. И в итоге происходят обиды, потому что они сами рассчитывали на большее, но сами же не давали ничего. Может, в этом был смысл наших с ней отношений, усатый друг. Может я просто хотел слишком много при меньшем вложении. Хотел, чтобы меня любили просто так. А просто так ничего не бывает. Всем нужно что-то. Много чего-то. Иногда слишком много чего-то. И это что-то разрушает в итоге все.