Romance is dead, fuck me instead

Боги, Агрон не знает, как он это сделает. Он хочет сделать все правильно. Хочет сказать все самые милые на свете слова и подарить все самые нежные поцелуи, которых, как ему кажется, достоин Назир. Агрон — не из тех людей, которые в ладу с романтикой. Он ни черта не знает, как находиться на свидании без алкоголя, а степень захудалости бара, в котором они сидят, способствует еще большей неуверенности. Это просто безумие, насколько Назир хорош для него. Слишком хорош. Он говорит о каком-то художественном направлении, невероятно умном и продвинутом, между делом скользя пальцами по горлу пивной бутылки. Агрон ни хрена не может сосредоточиться. Его глаза тянутся к густым ресницам Назира, затем вниз к его полному, соблазнительному рту, а затем еще ниже. Он смотрит на маленький завиток волос, дразнящий и нежный, прямо под его ухом на гладкой загорелой коже. Агрон хочет прижаться туда ртом и сосать, пока не почувствует и не услышит звук, который произнесет Назир. — Ты так не думаешь? — спрашивает Назир, вытаскивая Агрона из его фантазий и возвращая в реальность. — Эммм?.. — тот поднимает бровь, пережевывая дольше, чем нужно, чтобы не говорить. Улыбаясь, Назир наклоняется вперед через весь стол, понижая голос, чтобы никто не мог их подслушать. Хотя это совсем не нужно, поскольку толпа в баре достаточно громкая, чтобы перекрыть нормальный разговор. Но Назир все равно это делает, чтобы приблизиться к Агрону. Свеча на столе мерцает в отражении его глаз. — Я спросил, ты собираешься весь вечер так на меня смотреть, — он мягко и соблазнительно улыбается. — Или, может, поедем к тебе, и ты меня трахнешь? Агрон бросает вилку, а затем кидает деньги на стол. Назир умирает от смеха всю дорогу до автомобиля.