У их могил

Босыми ногами на мягкой траве Стоял, оперевшись на памятник древний, Красивого вида большой человек. Большой — так по паспорту сказано верно. В его волосах ветер смело играл, И он ухмылялся по-своему дико. Поэмы шептал о морях «генерал». Он песне Орфея спокойно внимал, Рукой отпуская свою Эвридику. Но быстро вернулась. Такая тоска, Когда вспоминал он истории эти. Бродил по Москве, по аллеям гулял. И липы цвели, его сущность приметив. Больших городов небеса не нужны. Давно так решив, отвечал на вопросы. Сюда не для этого он приходил И в утренний час здесь стоял у могил. Могилы ничто. Это знает он сам. Земля не спасет от суда и гниенья. Травой зарастают тела, к черту мир, Который начало возьмет для прозренья. В травинках качаются мысли его. Того человека, что в гроб положили. Руками людей этак заведено, Что если возьмешься за веретено, Судьбу повернешь, очутишься в пустыне. Цветы, что кладут, глупость, а не цветы. Они не нужны всем покойникам белым А Дьявол стоял, мысли все позабыв. Стоял, упираясь ногою, колеблим. Ему, старомодному критику власти, Не нужно смотреть, чтобы чувства понять. Он знает людские проблемы, напасти. Пытается с долгом отвоевать, Души отделенную ниточку жизни Ею завладеть и забрать все себе. Вот только гонимый, как буря гонимый, Летит в свое логово, шепчет Судьбе. О том, с кем играть, кому противоречить Кого уважать, кому каплю любви. Он шепчет, играет, смеется, буянит, Но вечно печаль от зари до зари. Окутан его силуэт, дарования, Как будто заплачет, ведь язва внутри. Растерянный, странный, желающий счастья Но каждый толкает и гонит —гори! Гори! Прожигая свои же домишки. Гори! Убивают свои же миры. Гори! Что гори? Революции вспышки Ему все воистину посвящены. Они поднимают для высшего блага. Для лучшей их жизни, историй, свершений. Они поднимают для мира, для славы. Живут, умирают для «истинной» цели. Солдаты, все вы здесь всего лишь солдаты. В своем правосудии не знали ада. И войны, и крики во свет поднимали, Как будто в страданьях своя есть услада. А Дьявол стоял, все стоял и все думал. Его голова опустилась на плечи, Трава омывала надгробья — всё тихо. И Солнце держало во лбу правый вече. Стоял у могил тех, кого здесь все нет. Они точно живы, вздох всех на устах. Они точно живы, все искры в глазах. На книжные полки взобрались, молясь, Искусству и творчеству верно клянясь. Поэты. Младые страдания души. Для каждой из них цвет агонии мил. Поет песню Дьявол У их могил.