Двадцать пять. Цифры в ряд. За окном стылый ветер кружит. А друзья все твердят: «Дура ты, ни детей, ни мужа… Уж старуха почти, а одна, разве так годится? Объявленья прочти… И попробуй хоть раз влюбиться!» Двадцать пять. За душой две любви, как две прошлых жизни: Отцвело и ушло, как подснежник весной капризной. Первый цвет - в спину нож за любовь, что никак не гаснет. На репей стал похож. Вот такое, подруги, счастье… А второй… что второй. Всё пустое и без накала. Всё уже не впервой, всё я прошлое в нем искала. Попрощалась, ушла, и почти уж забыла даже. Но горчит на губах его имя золой и сажей. Дура, верно, девчат. И забыть не умею долго. Подреберья болят, будто память по ним – иголкой. Третий где? Да черт с ним! Пусть гуляет, как ветер в поле. С первым или вторым – я сыта уже нелюбовью.
Часть 1
22 октября 2018 г. в 18:51