Панацея

Под презентацию она сняла один из бальных залов большого отеля верхнего яруса. Народу набилось немало, даже из явных имперцев. Книга редактировалась долго, но предзаказы уже окупили все производство — да и зал заодно. Критики хвалят ее слог, Мон странно это слышать. Хотя и приятно, не отнять… — Вы не собираетесь стать профессиональным писателем? — один из журналистов ведущего литературного портала пробивается к ней, и нужно уделить ему немного внимания. — П-пока нет, — отвечает она. — Нужно, чтоб б-были идеи, знаете ли. Книги бывшего политика о том, какой он б-был политик — жалкое зрелище. — А если вам написать детектив? По мотивам случившегося с вами? Разумеется, история с отравлением не могла не утечь в новости. Но утекла она в сильно отредактированном виде. Где героические врачи без всякой помощи спасли безнадежную пациентку. Учитывая, что они ее все же вылечили, небольшое заикание и дислексия не в счет, Мон такой рекламе Синих Озер только порадовалась. И понадеялась, что если засекретили все, даже присутствие Рати, возможно… — Для этого нужно уметь писать д-детективы, знаете ли, — говорит она. — А вы по-прежнему считаете их низким жанром? — спрашивает низкий голос откуда-то справа. Мон разворачивается рывком. Он стоит у столика с напитками. Высокий, какой же он высокий. В явно военном черном комбинезоне, без маркировок и знаков. Без маски, без визоров, только полупрозрачные трубки дыхательной маски видны вокруг носа. Серые глаза смотрят на нее — видят ее. — Вы же меня приглашали, я не ошибся? Мон глубоко вздыхает и улыбается. — Нет, — говорит она и шагает к нему, протянув руку. — Вы не ошиблись.