Autumn

— Пожалуйста, расскажи мне, что для тебя Осень, расскажи мне о ней, — произнес Он, обдав тёплым дыханием моё покрасневшее ухо, — Только шёпотом, договорились? — Хорошо, но почему именно шёпотом? — я наклонил свою голову так близко к чужому лицу и посмотрел в мерцающие огоньки глаз. — Сегодня особенная ночь, слышишь как тихо? Поэтому об Осени следует говорить шёпотом, чтобы её не спугнуть. — Волшебно, — улыбаясь, выдохнул я, — Про Осень говоришь… Что именно тебе рассказать? — Какая она для тебя? — промурлыкал Он своим хмельным от вина голосом и сделал глоток из бокала, в котором отражался свет старой напольной лампы и красный цвет его волос.

***

Каждый твой жест кажется чем-то особенным в этой тёмной, тёплой комнате. Меня согревает мысль о том, что ты рядом. Ты чувствуешь эти невидимые границы между нами, чувствуешь как они плавно стираются с каждой новой темой? Пусть это продолжается, пусть наши разговоры, слова и молчание будут свободны, как эта прекрасная Осень. Пусть сегодня у нас будет что-то общее. Сегодня в нашей с тобой власти этот бесконечный ночной разговор обо всем, и это великое удовольствие.

***

Я закрыл глаза и сжал эти мысли в кулак, чтобы не потерять и не сказать их вслух. Он взял меня за руку, раскрыл ладонь и мысль упорхнула. — Расскажи мне про Осень… — тихо повторил Он свою просьбу. — Она тихая и свободная, — глядя на чужую руку в своих, после короткой паузы произнес я. — Какая она для тебя? — Я думаю, на ней прекрасно бы смотрелся крупной вязки свитер, — я сделал глоток вина, продолжая свою мысль, — Моя осень носит клетчатое пальто и свободную одежду, при этом выглядит в этом очень гармонично. — А почему ты называешь Осень своей? — спросил Он, улыбнувшись. — Потому что моя Осень приходит ко мне с первой прохладой и остаётся со мной до первого снега. Моя Осень — смелая, — забывшись, я от эмоций начал повышать голос, — Думать о ней легко, она чистая, тихая, она слушает и не перебивает. Моя Осень — музыка. И все в ней прекрасно. Я бы её поцеловал. — Ты думаешь, что это возможно? — Да! — я тропинкой проложил паузу ведущей к ответу, — Только вот если бы я когда-нибудь встретил мою Осень…точно поцеловал бы, — последнюю фразу я произнес шёпотом, глядя на нежно-розовые губы красноволосого парня, смущённо отводя взгляд на ворсинки дивана, нежно поглаживая их раскрытой ладонью, в которую ещё совсем недавно была вложена важная мысль, — Только возможно ли это? — Все наши мысли и мечты возможны, если бокал полон, — сказал Он, подливая вино, — Некоторые люди похожи на Осень. Они тихие, они любят слушать и не смеют перебивать, они и есть та самая музыка, которая диктует твоё настроение. Они чувствуют тебя и приходят всегда, когда ты их ждёшь. У них нет ничего лишнего, у них всё вовремя. Их слова — листья, когда они говорят с тобой шёпотом. Вот какие они. Слушай. Сделав глоток, я позволил своим глазам коснуться его тела. Тонкие белые пальцы жилистой руки уверенно сжимали стекло бокала. Его запястье бережно прятал рукав свитера крупной вязки, вены на руках виднелись отчётливыми реками уходящими в темноту лиловой пряжи. Я перевёл бережный взгляд на ключицы, которые выступали вперёд, словно были высечены из мрамора, украшенные созвездиями родинок.

***

Я бы сны свои выдумал ради тебя, только останься со мной подольше.

***

— Не оставляй меня, — внезапно произнес я. Красноволосый юноша не ответил, но в его взгляде можно было прочитать все стихи в которых говорилось о том, как они вместе. Повисло молчание наполненное строками присутствия.

Пошел дождь.

В окна настойчиво забарабанили капли дождя. Я поставил бокал на стол и подошёл к окну, сделав музыку своих мыслей чуть тише. Оглянувшись, я посмотрел на него, сидящего на диване в большом и теплом свитере. Полуулыбка украшала его губы. — Знаешь, — шепотом начал я, — Я всегда представлял Осень красноволосой. Не из-за цвета листьев, нет. Скорее из-за того, что Осень — это что-то последнее, яркое перед черно-белой зимой. Она отдаёт свои последние краски, понимаешь? — Да. — Отдаёт всё своё, грустным мечтателям, безнадёжным романтикам, художникам, поэтам, — я отошёл от окна и сел рядом с ним, — Отдаёт все краски деревьям, настроение людям, шёпот дождю, а после уходит…не оборачиваясь. Я оборвал фразу и посмотрел на него. В этот момент рука красноволосого молодого человека коснулась моего лица и притянула к себе. Я закрыл глаза и ощутил прохладную нежность его губ. Мысли — белый лист, который заполнится воспоминаниями о поцелуе. Опустившись на диван, мы прижались друг к другу так сильно, что чувствовали биение двух сердец в унисон. Запах его волос был пропитан уличной свежестью, хотя была уже глубокая ночь, а Он пришел ко мне ещё вечером. Он плавно отвернул голову, на миг отстранившись от поцелуя, почувствовав слабую щетину на моей щеке и одарил её бисером своих поцелуев, которые мне показались благодарностью за что-то очень большое и важное. Благодарностью за сегодняшний тихий вечер, за слова и за все минуты молчания. Благодарностью за то, что я есть. Я улыбнулся и окутал его пледом своих объятий. Так мы молча лежали и слушали утихающий звук дождя. Когда проснулся утром один в своей комнате. Я все понял. Босиком подойдя к окну, раскрыл шторы и увидел, как с пепельно-серого неба крупными, белоснежными хлопьями падал снег на красные листья клёна.