Deleted

Дзяб, дзяб, дзяб, дзяб. Что это за звук? Звук колокольчика. Дзяб, дзяб, дзяб, дзяб. Что это за голос? Голос Дьявола. Я стою в дверях. На второй этаж пока не пробраться: грузчики шастают по лестнице, вещи переносят. Они по картонным коробкам распиханы. Смотрю, дно прорывается у одной из них, а там колбы. Ну, понятное дело, они все падают на лестницу. Я начинаю их собирать. Грузчики ходят мимо с коробками, ворчат. Мол, ну разбился этот хлам и разбился, можно ведь и потом выкинуть, нечего у нас под ногами болтаться. Ну а я что? Я ничего. Сижу на лестнице, тихо так сижу, и влажной тряпкой хлам протираю. Наконец, перетащили всё. Ушли. Ну, я складываю колбы (чистенькие теперь такие, блестящие) в другую коробку. Несу её на второй этаж. Чуть не спотыкаюсь о скрипичный футляр. Он испачкан. В суете о нём забыли. Понятное дело, надо бы его поднять, но у меня руки заняты. Сначала надо колбы куда-то пристроить. А, вот, к стене можно. Стена теперь голая, обоев со смайликом нет: они содраны. Дивана тоже нет. Так что места для коробки достаточно. Ставлю. Выпрямляюсь. И вот тогда замечаю диск. Обычный, вроде. И упаковка самая обычная. Забили его в угол, один чёрт знает, сколько уж тут провалялся. Подписи никакой нет. Что ж, вполне естественно, что раньше его не подобрали. Сыну миссис Хадсон, который теперь тут всем заправляет, не до каких-то там запылённых дисков. Он человек серьёзный. С ним не забалуешь. Ну а мне что делать? Нельзя же на полу диск оставить. Забираю с собой. На новую квартиру. Вот сижу теперь, смотрю на него. Ди нет. Наверно, опять задержится. На работе. Придёт часов в одиннадцать и сразу в душ. Я буду сидеть на кухне и слушать воду. Как она шумит в ванной. Ш-ш-ш. Ш-ш-ш. Ш-ш-ш. Ну а пока можно глянуть, что на этом диске. Я вставляю его в дисковод. Загружается быстро. Там какая-то программа. «Распаковывается» тоже быстро. Всё быстро. Вот это счастье настоящее, и больше ничего не нужно в жизни – когда компьютер не зависает, и можно нормально работать. Хотя вот ещё бы стул удобный. А то спина затекла. Мало того, скрипичный футляр ещё на ногу давит всем весом. Я его тоже забрал с той квартиры, вместе с диском. Но не открываю. Кажется, там не скрипка вовсе, а топор какой-нибудь. Ну да ладно. В любом случае, пусть там даже разлагающаяся отрубленная конечность, я спрячу футляр у себя под кроватью. Пусть лежит. Заставка. Огромные красивые буквы: «Добро пожаловать». Повисает ненадолго, потом благополучно испаряется. И на чёрном фоне, аккуратненько так, маленькое окошко возникает, точнее, строка. Ну, в общем, как для введения пароля. Правда, стандартного «Ok» внизу не наблюдается. Только «Delete». Хм. Ну и что прикажете с этим делать? Я таращусь на экран. Размышляю. Размышляю. Маленькая слишком комната, в ней тесно мыслям. Зато здесь Ди редко бывает. Понятное дело, это ниже её достоинства. Она-то любит сидеть в гостиной, закинув ноги на стол, жевать пирожные и глядеть журналы мод. Кстати, вот один из них. Раскрытый. Скалится. Зачем она его сюда притащила? Метит территорию? Просил же не разбрасывать свои вещи. Ну да ладно. Я смотрю на журнал, потом снова перевожу взгляд на компьютер. Хм. Не сидеть же так? Набираю в пустую строку: «Журнал мод на серванте». Щёлкаю мышкой по функции «Delete», смотрю на сервант. И вижу, что журнал исчез. Да. Просто исчез. Его больше нет на серванте, словно никогда и не было. А на мониторе выплывает окошко: «Файл успешно удалён. Благодарим вас за пользование нашей программой». Я смотрю на экран. Потом на безжурнальный сервант. Снова на экран. Окошко с благодарностью исчезло, а вот строка и «Delete» - в наличии. Но строка уже пустая. Курсор только есть. Мигает. Я печатаю: «Грязная тарелка в раковине». Щёлкаю по «Delete». Не проходит и секунды, как снова вижу окошко: «Файл успешно удалён. Благодарим вас за пользование нашей программой». Сколько раз прошу Ди мыть за собой. Она в ответ ограничивается тем, что демонстрирует мне средний палец. Так что я сам посуду мою. Но это ничего. Мыть посуду я люблю. Даже больше, чем гладить рубашки. Вот и кухня. Я заглядываю в раковину. Тарелки как не бывало. Ага. Ну, что тут скажешь? Вот теперь всё правильно, пожалуй. В смысле, у меня ведь всегда идеальный порядок в квартире должен быть. Никакой грязной посуды. Я много времени трачу на то, чтобы всё сверкало. Чищу, драю. Тщательно очень. И в той квартире тоже за чистотой следил раньше, ну, когда миссис Хадсон там одна осталась. В гости часто заглядывал. А то как же. У меня ведь и расписание имелось. Всё, как полагается. Специально составил. Там было понятно так, доступно законспектировано, что в какой день я должен делать. Например, в среду - пыль протирать, в четверг – обводить смайлик на стене жёлтым фломастером (я сразу семь их приобрёл, чтоб надолго хватило) и другие дела в том же духе. Это продолжалось в течение пяти лет, шести месяцев и пятнадцати дней. Чистил, драил, чистил, драил. А потом вот собрался как-то, взял да уехал из города. Меня знакомый один уж давно в гости звал. Ну, я решил съездить. На выставке там был. Народного промысла. Ложки купил. Расписные. Интересно так. В общем, купил я ложки, а на следующий день миссис Хадсон попала в аварию. Понятное дело, я бы вернулся в Лондон сразу, как только узнал об этом. Но никто не потрудился мне сообщить. Так что я продолжал посещать выставки народного промысла, в то время как миссис Хадсон лежала под капельницей. Серебристая «ауди» сбила её, когда она переходила дорогу. Из магазина возвращалась продуктового. С полулитровым пакетом обезжиренного молока. Ну ладно. Отныне Вселенная стала чище ровно на один столовый прибор, что не может не внушать некоторого оптимизма. Но что теперь? Пыль удалить? Или накипь со дна чайника? Ответить себе я не успеваю (как всегда), потому что на пороге кухни сталкиваюсь с Ди. Когда она успела вернуться? Не слышал её. Впрочем, Ди всегда так тихо. Подкрадывается. «Рано ты сегодня, - говорю. – Что-то случилось?» «Да так, мелочи, - говорит. - Я ненадолго заскочила. Пожевать что соорудил?» «Извини, - говорю. – Ничего не соорудил» «Почему?» – праведное негодование. «Я на той квартире был» «О господи! Тебе ещё не надоело в тот гадюшник таскаться? Дел нормальных мало? Приготовил бы лучше что-нибудь» «Я и готовлю. Всегда готовлю. Я люблю готовить. Просто сегодня планы изменились. Я занят. Уборку провожу» «Ну и чёрт с тобой. Всё равно я только на минуту зашла, переодеться. Деловое свидание у меня» «Кто назначает деловые свидания так поздно?» «Да пошёл ты. Не я ж виновата, что так вышло. А ты давай, сотвори что-нибудь на завтра, о’кей?» «Ладно. Да, кстати, пока не забыл. Журнал твой. Ну, который на серванте лежал. Он...» «Какой журнал?» «Ну, глянцевый. На двадцать четвёртой странице был открыт. Не помнишь?» «Идиот, у меня с собой все журналы. Я вообще в твоей комнатушке сегодня не была. Да и вчера не была» «Двадцать четвёртая страница, Ди. Там девушка такая. Позирует. У неё короткая стрижка. Платьё желтое» «Слушай, ты чокнулся. У меня никогда не было такого журнала. И не видела я никакую девушку в жёлтом платье с короткой стрижкой» «Понятно, - говорю. – А тарелка? Ты сегодня где обедала, дома ведь? Оставляла грязную тарелку в раковине?» «О господи, да что с тобой такое? Меня весь день здесь не было, я ушла с утра!» «Значит, не было никакой тарелки?» «Послушай, ты пьян? Какая тарелка? Что за дурь ты болтаешь?» «Ладно, - говорю. – Не обращай внимания. Это я так» Возвращаюсь к себе. Экран ноутбука по-прежнему светится. Наверно, я случайно функцию «спящего режима» отключил, ну, скажем, не на ту клавишу нажав. Такое часто бывает. Я смотрю на экран. «Файл успешно удалён. Благодарим вас за пользование нашей программой». Сажусь за стол. Придвигаю компьютер к себе. Прежде, чем я успеваю нажать на «крестик» в углу окошка, оно исчезает само. Я перевожу взгляд на пустую строку с функцией «Delete». И на курсор. Пыль удалить. Накипь со дна чайника. Здорово. Да у меня вся квартира будет стерильной, как операционная. Что может быть лучше? А главное, всё так просто, без усилий. Нажал одну кнопку – и пожалуйста. Вот сыну миссис Хадсон пригодилась бы она. Не пришлось бы нанимать кучу ребят для сдирания обоев, вышвыривания мебели и вещей из той квартиры. Он просто нажал бы одну кнопку и удалил. Всё удалил. Без проблем. Очень удобно. Да, ему бы пригодилась программка. Но я её не отдам. Мне ведь нужно пылью заняться. И налётом на дне чайника. За минуту теперь смогу всё привести в порядок. Столько времени сразу освободится для других дел. Я ведь очень занятой человек, и секунды на месте не просижу: то в пульт новые батарейки надо вставить, чтобы телевизором можно было нормально пользоваться, то рубашки погладить (я люблю гладить рубашки, Ди не любит, а я люблю), то в продуктовый магазинчик сбегать за пивом. Дел полно, я ж говорю. Не до уборки тут, понятное дело. А раньше ведь и торты вафельные надо было покупать для миссис Хадсон. Ди это не нравилось. Ди говорила: «Разве она всё ещё не в отключке? На что ей вафельный торт?» Я: «Она не в отключке. Она в коме. И это вовсе не значит, что ей разонравились вафельные торты» Ди: «Ну ты псих» И для наглядности крутила пальцем у виска. А потом перестала. Потому что я перестал носить миссис Хадсон торты. Ну, просто она умерла. Вот как-то так. Всё же, надо ещё раз проверить этот диск. На всякий случай. Мало ли. Набираю в пустой строке: «Статуэтка святого Кристофа на четвёртой сверху полке». Она и правда там, на четвёртой сверху полке. Между горшком с геранью и новым изданием орфографического словаря. Мимо них я всегда прохожу, когда играю в прятки. Так, в общем: забираю то чёрное пальто из химчистки, как обычно, и вешаю его в шкаф. Ну, висит себе и висит. На простой деревянной вешалке. Несколько раз дверцу приоткрываю, чтобы проверить, там ли оно. Гляну разок. Висит. Дальше пойду. Потом опять гляну. Висит. Нравится мне так заглядывать. Я нажимаю «Delete». В ту же секунду выскакивает знакомое окошко: «Файл успешно удалён. Благодарим вас за пользование нашей программой». Я смотрю на полку. Горшок с геранью (кстати, надо бы её полить уже давно) и новое издание орфографического словаря на месте. А вот статуэтки между ними нет. Я снова перевожу взгляд на монитор. Думаю. В общем, за рулём той серебристой «ауди», которая сбила миссис Хадсон, был вовсе не её хозяин, а некто Генри Мак. Ну, понятное дело, он пытался угнать её. Чтоб деньжат на наркоту срубить. По крайней мере, так он сказал, когда его задержали. А хозяин «ауди» (воспитанный серьёзный бизнесмен с ухоженными руками) тоже высказался, мол, у него много машин других, но эта – самая любимая. И он действительно рад, что Генри Маку не удалось её украсть. Удачно сложились обстоятельства. Да и при аварии машинка почти не помялась. Ремонт дешево обойдётся, сказал бизнесмен. Повезло мне. Удачный сегодня день. Кстати, у сына миссис Хадсон (кажется, я уже упоминал о нём выше) этот день тоже получился удачным. Точнее говоря, это был только первый удачный день в череде его удачных дней: наконец он получил возможность обустроить собственную парикмахерскую. Это – мечта всей его жизни. Так он сказал мне сразу же, как мы познакомились. Махал какой-то официальной бумажонкой, мол, вот кто хозяин тут теперь, на законном, так сказать, основании. Всё мне по полочкам разложил, и всё прояснилось, как по волшебству. Действительно, один жилец - суицидник, другой давно съехал, ну и какие, спрашивается, права на квартиру? Смешно даже. Тони молодец, хорошо в квартирных вопросах разбирается. Далёко пойдёт. Я переплетаю пальцы. Я думаю. Тони говорит, что людей он очень любит. Поэтому и задумал парикмахерскую. Не ради денег, разумеется, что вы! Просто он любит людей, ну и хочет, понятное дело, чтоб они хорошо выглядели. А причёска, говорит Тони, первое, на что при знакомстве смотрят. Он и меня пригласил посетить его салон, когда он в той квартире всё обустроит, как надо. Обещал скидку сделать. Пятипроцентную. А миссис Хадсон что? Миссис Хадсон – ничего. Нет её, миссис Хадсон. Вот как-то так. «Ну ты даёшь!» Я поднимаю глаза от монитора. «Ди? Что такое?» «Представь, - говорит, - полезла в шкаф за своей куртёнкой, и смотри, что там нашла! Пальто твоего дружка! Я думала, ты уж его давно выкинул. Сколько можно с этой штукой носиться?» «Зачем ты его достала из шкафа?» «Нет, серьёзно. Лучше бы мне пальто купил» «Сними» «Да, ты прав, нехорошо на мне сидит... Великовато. Но мне нравится фасон. Я хочу такое же пальто. Купи мне» «Куплю. Но сначала...» «Ох, да пожалуйста!» Швыряет. Я поднимаю с пола. Отряхиваю. Пора уж отнести в химчистку. «Господи, ну ты ещё оближи его! – презрение. – Этот тип, что, божество какое-то? Ишь, пальто его нельзя трогать, скажите пожалуйста! Неудачником он был обычным, по которому тюряга плакала, ясно тебе? Х-ха! Так лохануться с той подставной уткой. Уж если мошенничаешь, то нужно хорошо это делать. Да ещё и трусом он был, раз потом, когда его разоблачили, кинулся с крыши, страдалец чёртов. Не могу понять, чего ты так с ним возился всё это время. Вы спали вместе, может? Или как? Он хорош в постели? Лучше, чем я? Что молчишь? Ох, ты даже представить себе не можешь, как мне надоело на твою тухлую физиономию любоваться, честное слово. Ты реально меня достал. Тьфу! А этот твой дружок всё-таки...» Я печатаю в пустой строке: «Диана Роджерс» и щёлкаю по функции «Delete». Голос Ди обрывается резко. Очень резко. Ну, как будто звук кто-то выключил рывком. На мониторе возникает знакомое окошко: «Файл успешно удалён. Благодарим вас за пользование нашей программой». На том месте, где секунду назад она стояла – пусто. Я говорю: «Ди» Никакого ответа. Я выхожу в коридор. Опять говорю: «Ди» А её нет. Сапоги. Исчезли её высокие лакированные сапоги. А ещё нет её сумки. Такой ярко жёлтой. Нигде нет. Набираю её номер. Мне отвечает какой-то незнакомый мужчина. Судя по его голосу, он сейчас ест. Он не знает никакую Диану Роджерс. Я звоню её подружке Менди. Она тоже не знает никакую Диану Роджерс. Они с ней постоянно болтают. Болтали. Хотя нет, не болтали, получается. Потому что Дианы Роджерс никогда и не существовало, я же стёр её. Вот как-то так. Беру скрипичный футляр. Пальто. Всё-таки надо его снова в химчистку отдать, обязательно. Возвращаюсь в кабинет. «Спящий режим» по-прежнему не работает. Кажется, экран только ярче стал светиться. Я закрываю ноутбук. Ухожу из квартиры. Уже в такси снова открываю его. Экран светится. Пустая строка. Я набираю: «Генри Мак». Жму «Delete». Снова появляется окошко: «Файл успешно удалён. Благодарим вас за пользование нашей программой». Водитель такси спрашивает у меня, где повернуть. Я объясняю ему. Потом захожу в Интернет. Ищу какие-нибудь упоминания об аварии. Нет их, разумеется. В моём блоге – тоже. Потому что аварии этой никогда не было. И сегодня мы будем пить чай. Вкусный. С корицей. Я люблю чай с корицей. Набираю: «Джеймс Мориарти». А потом щёлкаю по «Delete». «Файл успешно удалён. Благодарим вас за пользование нашей программой». Да не за что. Обращайтесь. Милости просим. Теперь я ищу знакомые статьи уже про Мориарти. Их тоже нет. Ни одной из тех, что я читал. Вместо них под этой же датой совсем другие новости. Ну, понятное дело, ведь этого человека никогда и не было. Ну да ладно. Сейчас гораздо важнее вафельный торт. Пустой чай без сладостей не годится. И хорошо бы конфеты ещё купить. Да, я их куплю, и только потом уж домой. Она, миссис Хадсон, в дверях меня встретит. Конечно, будет улыбаться, будет смотреть на меня и говорить со мной, деловитая, непременно желающая помочь с пакетами. Но я, понятное дело, не позволю. Скажу ей, что пакеты совсем не тяжёлые, и что я справлюсь сам, а она вздохнёт и покачает головой, глядя на меня с мягким укором. Я пообещаю ей, что в следующий раз буду переносить пакеты по одному, чтобы не надорваться. В ответ она лишь безнадежно махнёт рукой и снова вздохнёт. Ну а я сделаю вот что. Я поднимусь по лестнице, где никогда не выпадали из коробки пыльные колбы, загляну в гостиную, на пороге которой никогда не оставался забытый грузчиками скрипичный футляр, и скажу: «Пойдём пить чай» Да. Всё так и будет. В общем, я покупаю торт с конфетами и приезжаю домой. В дверях меня действительно встречает она, миссис Хадсон. Только вот с пакетами не хочет помочь. Потому что у меня в руках, оказывается, нет пакетов. Забыл в такси. Я говорю: «Он дома? Позовите, пожалуйста, помочь мне. Один всё не донесу» Она смотрит на меня. «Кто он?» Я крепче сжимаю скрипичный футляр и пальто. Не хочется уронить, он мне этого никогда не простит. А я не хочу, чтобы он сердился. Я хочу, чтобы он сыграл мне сегодня что-нибудь. Мендельсона. Да. Пусть сыграет Мендельсона. Я говорю: «Шерлок. Кто же ещё. Шерлок. Дома?» «Доктор Ватсон, вы… что вы говорите? Зачем вы… зачем вы это спрашиваете?» Я говорю: «У меня торт в машине. Конфеты» Ну и молчу. А она что? Она ничего. Она смотрит на меня. Потом переспрашивает: «Конфеты?» «Да, - говорю. – Шоколадные. Так его нет дома?» «Нет» «Куда же он ушёл без пальто? Сейчас холодно. Он простудится. Ему нельзя без пальто» Я замолкаю, вдруг заметив, что миссис Хадсон плачет. «Доктор Ватсон, да что же вы… что вы… зачем вы это всё? Зачем вы меня мучаете? Вы же… ох, боже мой…» И тут я понимаю, что Мендельсона мне не услышать сегодня. Ну ничего. Мы с ним запись послушаем. Как-нибудь в другой раз. Будет ещё время, да. Говорю: «Что случилось?» «Доктор Ватсон, ну зачем вы спрашиваете? Что же это такое? Ведь полгода уже, как он…он погиб… вы же знаете всё… вы были при этом… погоня… перестрелка… вы же рассказывали… зачем вы сейчас спрашиваете?» «Полгода» - говорю я. Потом добавляю: «Понятно» И ещё чуть погодя: «Сейчас вернусь» Я очень аккуратно передаю ей пальто и скрипичный футляр. Мне нужны конфеты и вафельный торт. А ещё ноутбук. Но такси уже давно уехало, это уж точно. Я оглядываюсь. Нет, не уехало. Стоит. Перехожу дорогу. Иду к машине. Говорю таксисту: «Почему вы не уехали?» «Да чёрт его знает, - раздражение. – Машина чего-то не заводится. А вы что вернулись?» «За вафельным тортом с конфетами, - говорю. – И ноутбуком. Я их тут забыл» «Ух ты! Значит, вам повезло, что у меня с машиной что-то случилось» «Да, - говорю. – Повезло» Я вытаскиваю пакет с вафельным тортом и конфетами. Потом ноутбук. Захлопываю дверцу. Машина тут же заводится. Обрадованный таксист говорит мне что-то сквозь оконное стекло, но я его не слушаю. Он машет мне рукой и уезжает. Я ставлю пакет с вафельным тортом и конфетами на тротуар. Открываю крышку ноутбука. Экран, конечно, не выключался всё это время, горит себе, очень ярко. Надо запомнить магазин, где я покупал этот ноутбук, хорошие у них батареи. Пишу в пустой строке: «Джон Ватсон». Пакет со сладостями упирается мне в ногу. Щёлкаю мышкой по функции «Delete». Плохо пакет поставил. Ещё чуть-чуть, и вафельный торт с конфетами вывалятся прямо... ************ «Файл успешно удалён. Благодарим вас за пользование нашей программой».