Портовый город

      Я редко вспоминаю о том, что живу в портовом городе. А мог бы частенько гулять по деревне рыбаков, по мостам, у могилы Канта, укутавшись в тёплое пальто, наслаждаясь спокойствием реки. Или по набережной поздним вечером, выпив вина, провожать красивую девушку, напевая Би-2 или Сплин. А мог бы и на регату как-то попасть, уйти из дома в хотя бы маленькое путешествие. Да что там регата, можно вообще профессию получить и с головой окунуться в морскую романтику.       Да ещё завидно тем, кто живёт с видом хотя бы на речку Преголю. Да ещё этажом повыше, чтоб ночью: кофе и плед, лампа и книга, подоконник и вид. На огни вид...       На самом деле, почти всё это мирское. Самое прекрасное, и от этого самое загадочное, - портовые огни, горящие по ночам. Ещё только зажженные на закате, они сливаются с рыжими облаками, и с медленно текущим к горизонту солнцем. Стемнеет - они четко рисуют рельеф берега, высоту кранов и длину кораблей, отражаясь на водной ряби дрожащими, причудливыми полосами. И ведь это промзона - далёкие гудки танкеров, стук локомотивов и грохот грузов со складов, в которые врывается ветер, шелестя ближайшие кусты. Это музыка для души.       А огни эти настолько яркие, что глубокой ночью освещают само небо. Нет, не облака. Жёлто-оранжевый, размытый нимб над городом. Особенно это заметно зимой, когда кажется, что сам дневной свет задержался и теперь просачивается медленно. И огням скромно вторят звёзды...       А затем рассвет. Но я его в порту ни разу не встречал. А жаль. Жаль, что я так редко вспоминаю о том, что живу в портовом городе.