зарисовки

      Кажется, ночами мы становимся другими.       Кажется, ночами мы становимся другими. Убивая в себе радость, солнце медленно скрывается за горизонтом, а луна, освещая все мелочи на далекой, но в то же время такой близкой Земле боязливо проясняется в темнеющем небе. Ты можешь лежать на кровати и думать, что твоя жизнь уже никогда не станет прежней. А можешь вспоминать моменты. Приятные или не очень — решать, конечно же, только тебе. Скорее всего, ты будешь делать себе больно. Не важно, воспоминаниями, словами или лезвием. Поверь мне, это совершенно не важно. Важно лишь то, что на твоем теле и душе опять останутся шрамы, видимые и ощущаемые белыми неприятными бугорками, которые не свести уже ничем. Потому что о них просто никто не знает, а тот кто мучает — не лечит. Ведь правда? И ты не расскажешь никому, будешь молчать, даже чувствуя адскую боль.       Или же ты можешь сидеть и писать что-то. Например, письмо, которое никогда не дашь прочесть адресату. Да и никому, в принципе, не дашь прочитать, потому как с наступлением рассвета пламя разрастающегося на востоке алого цветка сольется с язычками бегающего по бумаге огня. И слезы высохнут, испугавшись яркости пробуждающейся звезды, и ты опять будешь улыбаться. Снова только до наступления темноты, когда демоны, которых ты так долго прятала в себе, вновь вырваться наружу.