Часть 1
29 октября 2018 г., 20:57
Руки разбиваются в кровь, она — смешивается с густыми противными чернилами и отвратительно жжёт. Но в какой-то момент это перестаёт напрягать. Напрягает то, что я понимаю это. А с этим странным осознанием в студии перестаёт удивлять всё…
Я убиваю, и чёрные капли, забрызгивающие лицо, грудь, руки, стекающие и впитывающиеся, отравляющие кожу, перестают быть чем-то зверским.
Я убиваю, потому что даже если не стану, то ничего не поменяется. Всё равно придётся.
Они говорят, и я ловлю себя на мысли, что знаю каждое следующее слово; в конце концов, я знаю каждую свою будущую мысль в ответ на их слова. И я знаю больше: к чему это приведёт.
С каждым разом это необычное наблюдение перестаёт быть таковым; надоедает, а не поражает. Ну конечно, я не телепат…
Я просто. Движусь. По бесконечности. И наверное, за моими плечами лежит немало попыток дойти до логичного конца этого путешествия, прежде чем я осознаю́ это.
Тогда — я начинаю следить. Отслеживать каждое действие, малейшее отклонение (вдруг?), крошечную зацепку, которая позволит понять и разрушить законы моего вечного блуждания. Но так или иначе всё рвётся. Всё ускользает из моего сознания, послушного правилам бесконечности. По прежнему не удивляет почти ничего – однако самое главное отсеивается и возрождается долгим, мучительным путём.
Тогда — я слежу ненавязчиво, чтобы было незаметно… Но в итоге всё то же — бесконечность.
Я много, долго и безрезультатно пытаюсь сказать будущим попыткам всё изменить, сделать иначе, но иначе — механизм не работает. Ничего не меняется. Я понимаю… Бесконечность не может вдруг стать восьмёркой.
Всё, что я могу, — это следовать её линии: забывать, начинать, узнавать, пытаться понять-изменить-сломать — и снова забывать.
И снова. И снова.
Я пишу это для себя как напоминание. У него нет смысла, как и у всего, что происходит здесь. Пишу в безумной надежде — поменять что-то. Хоть что!..
Скажу наперёд, ведь чувствую, заканчивая, — тщетно.
Всё начинается сначала.