Фальшивка

Костюм ощущается как вторая кожа, удары резки и стремительны, и каждый бросок попадает в цель. Но ему мало, ему нужно больше, ярче, быстрее — смерть и рождение сплетаются воедино, и он чувствует себя не Богом, но Дьяволом. Дьяволом из Адской Кухни. — Я Дьявол, — произносит он с улыбкой, ощущая на губах брызги крови. Я ваш ночной кошмар, я ваш палач и тот, кого вы будете проклинать, находясь на смертном одре. Декс не произносит это вслух, но слова скользят по губам, мёдом льются в уши и заставляют сердце петь. Он наконец-то на своём месте, наконец-то чувствует, что может не скрывать свою суть и его примут таким, какой он есть. — Но вы можете звать меня Сорвиголова. Я занял место человека, на которого вы молились. Теперь правосудие обернётся против вас. Декс смеётся, выдергивая ножи из трупов и тыльной стороной ладони стирая чужую кровь со щеки. Он мог бы сработать чище, но не хотел. Не сейчас. Сейчас он будет Дьяволом.