Призрак писателя

      Я сидел на асфальте посреди улицы и матерился на чём свет стоит. Ну а что ещё мне оставалось? Люди не видели и не слышали жалкий сгусток энергии, оставшийся от посредственного писателя. Я столько раз пытался выбраться, но в итоге понял одно. Отсюда нет выхода! Жил абы как, а потом и умереть по-человечески не вышло. Да ещё так нелепо кончилась жизнь моего тела: укус насекомого.       Я написал много мистических рассказов, но в призраков никогда не верил. А теперь сам стал грёбанным призраком. Кто ж так зло надо мной посмеялся? Никто не ответил, персонажей из священных писаний для меня и после смерти не существовало. Не угадала та бабка, которая когда-то орала, что прямая дорога мне в ад за неверие. Попал я только в мир теней, в котором, видимо, останусь навсегда.       Мне часто приходили на ум книги и фильмы о призраках, когда я ещё пытался найти выход. Вот всегда думал, что байка о незавершённом деле — бред и банальность. Ан нет, примерно так и было. Оставался один вопрос: почему призраков меньше, чем тех, кто умер, не закончив все свои дела? Об этом я и говорил с одним из более общительных призраков. Мне его версия не понравилась, но правда в принципе нравится далеко не всем.       Его слова врезались мне в память. Мой собеседник тогда ответил: «Разве можно умереть, не оставив незавершенных дел? Так не бывает. Но человек не станет призраком, если перед смертью не вернёт долг или не доест кусок пирога. Многие из нас застряли здесь не потому, что чего-то не успели, а потому, что попросту не захотели завершить начатое, хотя когда-то давали себе обещание. Мы предатели, понимаешь? Мы предали наши цели и мечты».       Хотел бы я сказать, что не поверил ему, но это не так. Пусть моё тело давно сожжено, но воспоминания живы. Никогда не забуду о той книге, которую бросил, написав страниц двадцать. А ведь когда-то думал, что она станет главным произведением в моей жизни. Я пытался создать уникальный мир, но потом махнул на него рукой. Сборники штампованных рассказов отлично продавались, а большего мне и не было нужно. Меня не волновало, что целый мир погиб на страницах черновиков, выброшенных в мусорное ведро.       А годами ранее я загорелся идеей: описывал законы мира, рисовал карту, составлял анкеты персонажей... Мой мир жил задолго до того, как я написал первую главу. Главные герои не только получили имя и внешность, они успели к началу повествования пережить то, что сделало их личностями. Эти люди не были ни героями, ни злодеями. Они были просто живыми, их ждал долгий путь.       Но теперь и мир, и герои мертвы. Как и я, в общем-то. Если бы я только написал эту книгу… Тогда я бы не стал предателем своей же идеи, а лучшая, интереснейшая часть меня по сей день была бы жива. Может, тогда бы мне позволили уйти. Но я лишь призрак, который только и может кричать, ругаться в пустоту. Всё, что мне осталось: бессильная злоба и воспоминания о том, как мне когда-то нравилось придумывать новый мир.