~*~*~*~
На борт теплохода в этот день поднялся также и высокий, с рыжей кудрявой головой, юноша. При нём не было ни багажа, ни дорожной сумки, только книга в дорогой кожаной обложке, что и выдавало его знатное происхождение. Как только они покинули порт и вышли в открытое море, он сел в один из шезлонгов, стоящих на палубе, открыл книгу и, хмурясь, начал читать, водя двинным узловатым пальцем по строчкам, как это обычно делают дети. - Пак Чанёль? - услышал он спустя десять минут до боли знакомый, с противными издевательскими нотками, голос. Бен Бекхён. - Здравствуй, Бекхён. Их семьи общались по долгу происхождения, сталкивались на бранчах или приёмах, но вот наследники - Чанёль и Бекхён - всегда были вроде кошки с собакой. А всё потому, что с детства и по сей день, Бек не прекращал дразнить Чанни из-за его недуга - дислексии. - Неужели дебилов тоже берут на фронт? - Бекхён стоял перед шезлонгом и ухмылялся. Чанёль спокойно закрыл книгу, спустил ноги на пол палубы. - Ну ты ведь здесь, Бекхён, значит берут, - ответил он своему заклятому врагу. Бекхён сжал кулаки. - Скотина... - выплюнул он проходящему мимо него Чанёлю, который намеревался уйти. - Не подавись своим ядом, Бен Бекхён, - бросил на прощание Чанни и удалился. Он с детства привык к таким обскорблениям, поэтому даже не расстроился. Жалко было лишь, что этот высокопарный индюк помешал ему. Эту книгу он пытался прочесть уже не один месяц, но упрямые буквы никак не складывались в слова, а слова - в строчки, каждую главу он брал с боем, потом долго перед сном размышляя о прекрасных героях и мирах, которые были там описаны.~*~*~*~
- Держите вора!!! - и свисток полицейского. Парень, прижимающийся лбом к поручню и отстранённо смотрящий на бесконечный океан, вздрогнул, снова вспомнив это чувство. Он никогда бы не украл, если бы не дурацкое положение, в которое он попал после смерти отца. Он с головой погрузился в крайнюю нищету, которая и толкнула его на ограбление банка, чтобы заплатить по закладной и выкупить у кредиторов своё поместье. Которое теперь точно потеряно. Новое имя, новая страна. Война. Это всё, что могло сейчас спасти этого высокого молодого мужчину с падающими на глаза соломенными волосами.~*~*~*~
- На корабле есть священник?! - раздался ближе к ночи на этаже третьего класса громкий крик. Умирала старая женщина, утомлённая качкой и долгой болезнью. В одной из кают, перед распятием, сидел юноша, совсем молодой, но с мудрым и спокойным взглядом. Он медленно встал, взял толстую потрёпанную Библию и вышел в коридор. - Я священник, - сказал он, коснувшись плеча мужчины, чья мать сейчас мучилась в ожидании отпущения мирских грехов. Мужчина обернулся. Перед ним стоял высокий молодой человек с чёрными, как смоль, волосами, в длинной сутане священнослужителя. - Пойдёмте, - мужчина не стал задавать лишних вопросов святому отцу. "Думаю, это в последний раз", - подумал священник, следуя в каюту за мужчиной. Через несколько дней он станет солдатом. Так велела ему вера, так хотело его горячее сердце.