Юноша без солнца

      И снова все одно и то же. Каждое утро мы просыпаемся, собираемся на работу или на учебу, устаем, приходим домой, ложимся спать, а потом все это повторяется. И так не год или два, а всю жизнь. Разве это хорошо? Нет, но это нормально, так принято.       Вся наша жизнь — это сплошные повторяющиеся циклы, которые могут лишь надоедать своим однообразием. Хотя кому как: большинству людей все равно на то, как пролетают их года. Наверно, они просто не задумываются об этом.       Я же лучше умру, чем буду жить этими пустыми серыми циклами. — Так ты хочешь умереть? — спокойным голосом спросил психотерапевт, не отводя от меня взгляда. — Я не хочу умереть. Просто хочу другой жизни или же вообще ничего, — ответил я.       Не надо было ему говорить мысли, которые уже давно поселились в моей голове, а то упекут меня в психушку. Надеюсь, сейчас он как обычно выпишет какие-нибудь антидепрессанты и скажет что-то типа «Тебе надо научиться любить жизнь и видеть её краски». — Скажи честно, как часто у тебя разговоры заходят на тему смерти или, возможно, ты иногда шутишь об этом? — неожиданно спросил доктор. — Лучше спросите, как часто я разговариваю и шучу, — усмехнулся я, но в ответ получил лишь серьезный взгляд, от которого у меня иногда мурашки по коже. — Ты понимаешь, зачем ты сюда ходишь? — строго сказал мужчина. Было чувство, что он вот-вот начнет меня отчитывать, как учитель в школе за мою успеваемость: «Ты уже два года ходишь ко мне, а толку никакого! Хоть бы иногда следовал моим советам. Но нет, мы же лучше знаем, что делать, чем психолог с многолетним опытом! Таких как ты я называю безнадежными пациентами…» Я молчал, ожидая от него этих слов, однако услышал совсем другое. — Твой отец сильно беспокоится за тебя. Когда он заметил, что ты изменился, то сразу же позвонил мне. Знаешь, почему? Потому что ты — очень важный человек. — Внутри все замерло. У меня перехватило дыхание. В груди защемило. Сам не знаю почему, руки начали трястись. Откуда этот чужой мне человек знает о моей важности в этом мире? Я — ничто. И это было понятно с самого детства. — Неправда, — тихо сказал я, опустив голову и начав теребить браслет на руке. — Почему? — Вы ничего не знаете обо мне.       Далее все было как в тумане. Я пришел в себя, когда позади меня хлопнула входная дверь моей квартиры.       Дом. Единственное место, где я могу почувствовать себя лучше. Снаружи все такое серое и холодное, а здесь — мой мир, и он окрашивается в те цвета, которые мне хочется. Только в последнее время ничего не хочется. Вот такие вот дела.       В какой-то момент мое состояние начало мне нравится, но в то же время и пугать. Я уже давно привык к внутренней пустоте, которая с каждым днем поглощает меня все больше и больше, не оставляя ничего, за что можно было бы зацепиться, когда падаешь в пропасть безысходности. Это борьба, и она мной проиграна.       В детстве я думал, что если все свои силы направить на учебу, то обязательно все станет как прежде: буду жить с мамой, смогу вновь обнимать её, чувствовать исходившую от нее теплоту и просто быть обычным беззаботным ребенком. Но чем старше я становился, тем очевиднее становилось, что она меня бросила. Отец обращал на меня внимание лишь тогда, когда случалось что-то серьезное. У нас никогда не было разговоров по душам, любой диалог переходил в ссору. В конце концов мы больше не могли жить под одной крышей. Так я остался совсем один, посещая психотерапевта и имея небольшую надежду вновь стать счастливым. День сменялся ночью, а ночь — днем. Проходили недели, месяцы…       Я как обычно сидел за компьютером, играя в очередную стрелялку. Только так мозг переключается на что-то другое, а не занимается моим самоуничтожением. Мой покой потревожил звонок в домофон. — Кто? — холодно спросил я в трубку. — Доставочка посылки, — бодрым голосом ответил курьер с того конца. — Но я ничего не заказывал, — смутился я. — Вы Скобелев Кирилл? — Да… — Вам посылка, — слегка раздраженно сказал парень.       Я открыл ему дверь. Через две минуты он уже ушел, оставив мне посылку размером с обувную коробку. Не став медлить, я сразу же открыл её. Внутри был старый плеер, с которым ходили, наверно, еще в начале двухтысячных, и запечатанный конверт.       В надежде, что его содержимое хоть что-то объяснит, я его вскрыл, и то, что там было, ввело меня в ступор. Фотография, на которой мама держит меня за руку. Я здесь еще мальчишка, идущий в первый класс, в черном костюме и с большим букетом белых хризантем. Мама наклонилась ко мне и показывает на камеру, чтобы я посмотрел в кадр, но мой взгляд прикован лишь к ней, к её улыбке, от которой всегда исходило тепло. Мне её так не хватает… Я перевернул фотографию. На обратной стороне было лишь три слова: «Приди ко мне, сынок». Внутри все перевернулось. В голове гудело много мыслей. Почему она после стольких лет написала мне? Почему хочет увидеться? Почему она это делает, если бросила меня? Я хочу узнать ответы, поэтому мне нужно её найти.       В конверте помимо фотографии был билет на пригородный поезд. Он отправляется сегодня вечером. На сборы у меня было всего лишь пару часов. Я должен поехать. Возможно, это решение и опрометчиво. Возможно, то, что я узнаю, убьет меня окончательно. Но мне надо это сделать, чтобы выяснить правду, о которой всегда умалчивал мой отец.       Продрогший осенью вокзал ждал меня. Тут всегда много людей. Здесь скопление почти всех человеческих эмоций: от боли разлуки до счастья встречи. У каждого человека своя история, почему он здесь именно в этот момент, но всех людей на вокзале объединяет одно — они ждут поезда. И я в их числе.       Старый плеер, который был в посылке, дрягался у меня в кармане. Сев на свободное место в поезде, я достал его, воткнул наушники в разъем и, когда поезд отправился в путь, начал слушать то, что там было.       Первые десять секунд была тишина. Потом послышалось легкое шуршание. «Здравствуй, сынок», — нежно сказал голос. Мамин голос. Сердце пропустило пару ударов и бешено заколотилось. «Не знаю, какой ты меня запомнил, что обо мне думаешь, но я все равно люблю тебя. Если ты слушаешь это, значит, твой отец разрешил нам встретиться. Скорее всего, он не рассказывал тебе правду, поэтому, наверно, сейчас ты думаешь, что я тебя бросила. Но это неправда. Я всегда боролась за тебя, но с твоим отцом это неравный бой. Он думает, что если будет прятать тебя от меня, то я вернусь к нему. Прости меня, что не могу победить его, — мамин голос дрогнул. Пауза. Послышались тихие всхлипы, которые быстро прекратились. —  Твой отец — влиятельный человек, и он порой забывает все границы дозволенного. Я не могла оставаться жить под одной крышей с тираном, который ставил под угрозу твою и мою жизнь. Когда я ушла, он оборвал все мои возможности общаться с тобой, а после развода я была вынуждена переехать в деревню. Прости меня, что не смогла забрать тебя. За это я буду корить себя всю жизнь. Надеюсь, однажды я смогу увидеть тебя хотя бы издали…«И снова всхлипы, а потом запись закончилась.       Хоть я и поставил на себе крест, но глубоко внутри надеялся, что мама меня не бросила, что она жаждет встречи со мной. После её слов всё встало на свои места. Те моменты, которые я раньше не понимал, прояснились. Теперь понятно, почему отец отгораживал меня почти ото всех людей, почему прогонял моих друзей и не переносил вопросов о маме. Он боялся, что я узнаю правду и полностью отвернусь от него. Но правда рано или поздно все равно раскрывается.       Я еще сильнее хочу увидеться с мамой. Хочу, чтоб поезд шел быстрее, но ели и сосны с одинаковой скоростью мелькали в окне.       Откинувшись в кресле, я наблюдал за меняющимися пейзажами. Осенний лес был окрашен разными красками. Хоть на улице и было уже холодно, но цвета опадающей листвы навевали какие-то теплые ощущения. Леса сменились полями, подготовленными к зиме. Серенькие птички суетливо бегали по коричневой земле в поисках еды, но неожиданно они в миг все взлетели, стаей кружась в воздухе так же красиво и изящно, как в балете.       Вдруг я поймал себя на мысли: я наслаждаюсь поездкой. Впервые за долгое время. Неужели я снова начинаю жить?       Вот моя станция, на которой нужно выходить. Сердце снова начало быстро колотиться. Я узнал, где живет моя мама, спросив у бабушки, которая сидела на скамеечке у вокзала. Оставалось лишь найти дом.       Я бродил в поисках по деревне, где всего лишь от силы 50 домов. У каждого был свой дворик, где бегали куры. Почти у каждого была корова. Я заметил, что здесь, в деревне, своя атмосфера: никто никуда не спешит, все относятся к жизни проще. С каждой минутой мне нравилось здесь все больше и больше.       Наконец я нашел дом мамы. Вот тот момент, который я ждал с самого детства. Но мое тело не могло двинуться с места.       Неожиданно появившийся страх сковал меня. Я не мог просто отворить калитку и войти во двор.       «Кирилл? Сынок?» — послышался женский голос за спиной.       Я обернулся. Это была мама. Из её рук вывалились сумки. Её глаза наполнились слезами. Она стала медленно подходить ко мне. Её рука дотронулась до моей щеки, вытирая мои слезы, которые непроизвольно появились. «Кирюша, сынок…» — прошептала мама, глядя в глаза, и обняла меня.       Она сильно изменилась за столько лет. В волосах виднелась седина. На лице появились морщины. Но от неё исходило то же тепло, что я помню в детстве. Это была мама. Моя мама, которой мне не хватало годами.       Она вернулась в мою жизнь, словно теплое солнце после холодной ночи. Стану ли я теперь другим человеком, никто не знает.       Но теперь мне стали понятны пара истин. Мы все взаимосвязаны. В мире есть хотя б один человек, которому ты дорог. Ради него стоит жить и любить жизнь. Никогда не знаешь, когда жизнь сделает поворот. Никогда не знаешь, что скрывается за ним. Ради таких поворотов стоит жить и любить жизнь.