Одиночество

Джон Ватсон снова просыпается в своей пустой комнате.Снова в холодном поту.Кошмары, война, одиночество.И так день за днём, без малейших изменений. Все действия совершаются уже автоматически, вся жизнь проходит мимо Джона. Полуприкрытые глаза устремлены в потолок, на трещины. В голове его лишь крутится мысль о том, что в этой же комнате, на расстоянии нескольких шагов, находится его пистолет.Стоит лишь покурить на балконе, в последний раз, открыть ящик тумбы и выстрелить в висок, но нет. Джон идёт на неуютную кухоньку, готовит крепкий кофе и достаёт из холодильника бутыль. Последнее время алкоголь вносит хоть какое-то разнообразие в его жизнь.Хотя бы на несколько часов. Ватсон садится на диван, рядом с полной пепельницей, стоящей на столе, подцепляет худыми пальцами сигарету и подкуривает.Дым неравномерно наполняет непроверенную с прошлого раза комнату, уже пропитавшуюся этим сигаретным запахом.Мужчина делает глубокие затяжки, пока не скуривает две сигареты. В бутылке плещется уже половина от того, что было.На заднем фоне тихо работает телевизор.Это мешает.Джон берёт пульт и выключает источник шума.Остаётся только звенящяя, раздающаяся отовсюду, тишина. Когда пачка сигарет опустошена, а содержимое бутылки кануло в бездну, Джон засыпает снова.