Колыбельная для Сары

Засыпайте, моя дорогая. Я устал, я почти обезумел. Я, стоявший три ночи у края, полюбил этот горестный сумрак, я готов был для вас с ним смириться, принимая как грех бесконечность. Я смотрю, как пушатся ресницы, как в ночи разливается млечный... Дорогая, скажите, скажите — отчего так бледны и тревожны? Отчего вы так сильно дрожите? Я согреть вас хотел бы — мне можно? Ваши руки как мрамор, как камень, ваши вены — темнее лазури. Но вы вновь поднимаетесь сами и идете в метели и бури. Для чего, для чего вы сильнее, чем я мог бы случиться однажды. Ничего никогда не изменит, что хоть раз, но случается с каждым: эти взгляды, томленья и вздохи, эти мысли, мечты... Дорогая! Я веду вас по снежной дороге и что делать мне, право, не знаю. Ваши волосы — медная тайна, голос — точно та самая скрипка. Я во власти ночного дурмана, отдаваясь усталости зыбкой, ваши руки дыханьем согрею, — я прошу, дорогая, прошу вас! — отгоню полуночные тени, ваши страхи, сомнения, ужас, снова встану к обрыву — и в пропасть... Развести огонек? Вы замёрзли? Вы молчите. Не помню ваш голос. И молчат равнодушные звёзды. Где-то воет охотничья стая, где-то ухают странные птицы. Засыпайте, моя дорогая. Интересно, а что же вам снится?