Мысли безумного автора

На небосклоне солнце Взошло уже давно, А мы все так же пишем, Макая в тушь перо. Строчку за строчкой черкаю, Пером выделяя слова, И буква за буквой летает, И пишется снова глава. И я заражаюсь безумием, Свою сознавая власть, Которая может героя Заставить на землю упасть. Ведь так же могу я возвысить Героя Того до небес, Но пленный все ж понимает, Что нет уж в мире чудес. Никто тебя не возвысит Магическим взмахом руки, И лень тебя лишь угробит, В свои зажимая тиски. Гордыня тебя лишь похвалит, Всклицая:“Ведь ты же герой”, Сознание твоё убивая, Удавкой на шею,—“Долой!" И лишь когда ты очнёшься От происков демонов темных, Тогда лишь вопросом займёшься: ”Зачем я на землю был послан?”