"Словно... литературный"

Он был… Словно литературный… По идее, нашего союза, каким он является сейчас, никогда не должно было случиться. Судьба распоряжалась нами так, что общение такого плана между нами было просто запрещено. Но я не верю в судьбу! Судьбу творим мы сами, люди. Мы вправе её творить. Он тоже не верил.

Так и мы сотворили её. Сотворили, нарушив все запреты, какими бы они ни были…

Не то чтобы мы прям совсем сломали все рамки, стерев и в мелкую пыль, нет. Всё произошло постепенно и как-то даже необычайно гладко и красиво… Поначалу нас свёл интерес. Общий интерес. В самом прямом-прямом смысле. Ибо этот интерес был, мягко говоря, не только наш. Первая наша встреча произошла в кругу определённых лиц. Круг этот соединял в себе два вида личностей: стоящих выше и стоящих ниже, если позволите их так назвать. Иронично, но как и во многих романах и историях подобного характера, мы состояли в разных этих самых «видах». Он — выше… Я — ниже… Он — всё. Я — почти ничего. Он — бешено пылающее пламя. Я — маленькая искра. Он — намного выше… Я — всего лишь ниже… Но потом… Чудо?.. Не верю в чудеса. Чудеса вот они, происходят в наших реалиях. На нашей Земле. В нашем таком маленьком большом мире. Чудо?.. Возможно.

Так и мы сотворили её… Нашу судьбу… И стали общаться. Один на один. С глазу на глаз. Сердце к сердцу. Душа к душе…

Немного забавно, но… Нас лично снова свёл интерес. Только этот интерес… Стал для нас необычным… Он стал своим. Камерным. Я бы даже сказала, слегка интимным. И уже только благодаря этому интересу… Наше общение продвинулось. Прошло какое-что время. То, что нас так легко и пластично связало, тихо и мирно удалилось. Ушло, учтиво и спокойно оставив место чему-то более возвышенному. И в один момент, когда его прекрасные слова и мысли лились на меня лёгкой струёй самой сладкой воды, обладавшей живительной силой, я поняла… За моей спиной выросли крылья. Он подарил мне эти крылья. Но я почему-то не улетела. А осталась с ним. На земле. Хотя… Такой человек не мог! Просто не мог жить на земле! Он жил в своём, неведомом никому мире, наполненном самыми удивительными вещами. И он позволил мне… Войти. Узнать хотя бы часть. И стать… Частью этого самого мира. А взамен… Я открыла ему свой… И уже сам мой дорогой… Такой важный мне человек… Стал частью уже моего мира… Я удивлялась. Удивляюсь. И буду удивляться этому человеку. Он — совершенство. Гений, закованный в теле простого смертного! Такого же порочного, с теми же желаниями, что и у всех многих из нас. Но он смог. Смог возвыситься. Он победил в схватке между инстинктами и высшим, что дано этому миру. Многое меня в нём поражает (безусловно, в хорошем смысле). Мысли. Мнения. Мировоззрение. Вера. Увлечения. Интересы. Даже его проблемы. Всё. Всё это нравится мне. Кажется (и является!) интересным. Он гений! В своём роде гений… И великий мастер. Мастер слова. Я много раз говорила, что мне нравится Пушкин. И мне много раз говорили, что его язык — это нечто. Я соглашалась. Но когда появился он… Он не Пушкин… Он выше Пушкина! Слова этого создания нечто намного… Намного большее, чем языки каких-то там писателей. Виртуоз… Каждое слово. Каждое предложение… Давали мне чёткое понятие… Вот он — истинный гений. Такие люди вообще реальны?

Словно… литературный…

Люди спорят. Есть два вида спора. «Ругань» — первый вид. Давно нам всем привычный. Пояснений… не требует, думаю. Но Наш спор… является спором второго, особого типа. Мы, выслушивая мнения друг друга, решаем, что на самом деле есть истина. Хотя нет, этим словом язык не повернётся назвать то, что происходит между нами. Беседа — вот наиболее подходящее слово. Беседа двух людей (могу я добавить сюда слово «светских»?).

И почему с ним так легко и просто?

Он утверждал, что от него исходит тьма. Нечто, похожее на тьму. Он говорил, что он — источник негативных и порою страшных эмоций. Что он только вредит. Были моменты, когда он в великом отчаянии умолял назвать его ничтожеством. Предателем. Самым ужасным человеком на планете! Язык не повернулся…

Прости меня, мой друг, ты далеко не такой.

Но да, бывали и негативные моменты. Я поражаюсь этому… существу… В нём смогли отразиться самые светлые, живые, радостные, тихие и нежные мои чувства. Но в то же время… Боль. Отчаяние. Великая печаль, переросшая в самые горькие слёзы. — Отвыкай от меня. Мы больше не друзья. Эти слова навсегда отпечатались в моём сердце. Эти слова… Высеченные самым острым кинжалом, опущенным в смертельный яд. Это крылья, ставшие настолько тяжёлыми, что пришлось их оторвать. Это боль… Невыносимая боль…

Одно слово — истерика.

Чудо?… Не верю в чудеса… Но он заставил меня в них поверить. И вернулся. Тут-то и разошлись действия правильные и… мои. Многие бы сказали: «Простить? После такого?! Брось-ка бы его. Не достоин. Упустил он свой шанс.» Но думаете, я бросила?..

Простила.

Я сказала ему всё спокойно и гладко. Он извинился. Всё пошло хорошо. Он лишь… попросил меня кое о чём… — Я хочу измениться. Помоги мне. Я никогда и ни за что не смогла бы ему отказать… Он просил меня о помощи. Она была ему нужна. Я ему была нужна… Признаться честно… Я соврала. Помню, я как-то сказала ему когда-то, что всегда даю людям второй шанс. Третий — никогда. Возможно, так оно и есть, но ему… Ему я готова дать тысячи, миллионы шансов! Сколько бы раз он не обидел… Сколько бы раз не выбрасывал свой гнев… Сколько бы раз не обнажал свою демоническую сущность… Сколько бы раз он меня не покинул, затем возвращаясь вновь… Сколько бы слёз ни было пролито… Я всегда. Всегда буду прощать его!.. Ангел… Демон… Гений… И в то же время… Простой человек… Что он такое? Откуда он взялся? Возможно ли его существование в принципе? Он слишком недосягаем. Неописуем. Невыразим. Он словно… Словно литературный…