(не)герой

      День, по мнению Хлои, выходил просто отвратительным.       Нет, прекрасные дни вообще редко встречаются, и Буржуа это отлично знает, но… Этот был просто отвратительным.       Во всем была виновата Сабрина, Хлоя в этом уверена абсолютно точно.       — Что. Ты. Делаешь.       — Я… Я… — Сабрина неловко замерла, опустила глаза и замолчала.       — Ты, ты? — по собственному объективному мнению, Буржуа вела себя максимально идеально: разговаривала практически спокойно, не топала ногами и даже позволяла объясниться. И это несмотря на ярость, в которой она пребывала.       — Я не хотела! — и, конечно же, Сабрина разрыдалась. Жалкое зрелище. — Я… Прости меня, Хлоя! Я случайно!       — Это была моя любимая блузка, Сабрина. Ты хотя бы знаешь, как много сил я потратила, чтобы её достать?!       На самом деле, криком ситуацию было не исправить. Та самая блузка, которую Хлое пришлось чуть ли не силой вырывать у парижских модниц, теперь была в непонятном коричневом соусе. Буржуа оттолкнула руку Сабрины с платком, подняла голову и двинулась к выходу, надеясь, что яростный стук каблуков слышит как минимум вся столовая. За спиной слышались недовольные шепотки.       Одновременно с выходом из школы, Хлоя коротко написала водителю, надеясь, что его не придётся долго ждать. И, будто бы день не мог стать ещё хуже, она споткнулась на лестнице, кубарем прокатившись вниз и сбив проходящего мимо старика.       — Смотри, куда идёшь! — резко пробурчала она, надеясь, что никто, кроме него, не видел этого позора. Старик укоризненно поднял брови, с трудом встал и медленно пошёл дальше, не сказав ни слова. Злость разгорелась пожаром в груди Хлои, и её затрясло. Она пнула какой-то камень, лежащий перед ней, и он откатился, издавая странный звук. Буржуа пригляделась.       Перед ней лежала маленькая шкатулка, похожая на коробочку для украшений.