Выпьем за дружбу народов

Виски ломит. Русский просыпается от очередного приступа острой головной боли, открывает глаза и оценивает обстановку. Пожалуй, сказать, что примирение двух непримиримо враждующих сторон прошло успешно - всё равно, что сказать, что Луна - это такой желтый булыжник в небе. Илья оперативно приподымает одеяло и убеждается в самом худшем: было. У них с американцем, чёрт его дери, БЫЛО. ТО САМОЕ, о чём в приличном обществе не принято говорить вслух и что ни в коем случае не должно случаться между двумя уважающими себя джентельменами. На обоих нет нижнего белья и между ними не лежит сексапильная блондинка, а лучше бы - две-три сексапильных блондинки для надежности, чтобы точно "не" и "никоим образом". - Вот это допился. - резюмирует русский. Наполеон, лежащий на животе по левую руку от Курякина, потягивается удовлетворенным кошачьим жестом, устраиваясь поудобней. - И как дальше жить? - слащаво подначивает он. Курякин на провокацию не ведется, хмуро продолжая свою линию: - Трахнул врага. От такого заявления наглый америкашка приподымается на локтях, поворачивает голову и заглядывает партнеру в глаза, иронично изгибая бровь. - А с чего ты взял, что сверху был ты?