I.
18 апреля 2013 г. в 16:06
Ночь.
Движуха. Засранные улицы и тишина, пропахшая полусырым сладковатым запахом гнилых душ.
Дешёвые понты. И оскалы приторные.
Совсем как кровь.
Улицы полны тел, завёрнутых в ярко-тёмное, окованных цепями и проводами, бьющих по 220, доводя до судорог, заставляющих улыбаться ещё слащавее, сдавленным шипением приветствуя полуразложившихся личностей.
Насквозь пораженных тонкими нитками, за которые кукловод ловко играет.
Судорогой нервы и внутренности выворачивая, прямо на улице.
Публичная казнь.
Руки до мяса об асфальт, глазными яблоками камни считая, зубы с корнями на корм кукловоду, дерьмо от боли изо рта. Смех и унижение.
Дань же почти...
Базар.
Едкое зловоние сгнивших слов и трупный яд изо рта.
Усмешки нежного убийцы и похотливые взгляды, истекающие тёмно-багровой кровью, слегка окрашенной в голубой.
Толчками.
Пробивая нити. Заставляя вновь корчится под звёздами и полумесяцем, похожей на сладкую улыбку маньяка, довольного новой жертвой.
В глазах дым.
Зрачки широкие до нереала, накаченные дрянью из шприцов, пульсирующие.
Серый, безумный, вырванный когтями из чьего-то тёплого тела. Обволакивает и мягко душит окостенелыми лезвиями, заботливо сдирает кожу с каждого сантиметра.
По венам быстро разбегается адреналин.
Всё тело судорожно колотит, словно в кулак сжали, а потом всё гвоздями под кожу.
Медленно. Чтобы удовольствие продлить.
Тогда иглы до основания и обратно.
Снова и снова. Пока не стошнит от расковырянных до мышц и мяса рук и широких тёмно-синих вен, готовых разорваться.
На пластыре же только держаться.
Иномарок, как клопов по углам.
Тоже жрут. Высасывают и давятся.
Выплёвывают тела на улицу. В самое сердце гнилой секты.
Хриплый старческий смех, зубы жёлтые, и руки трясутся.
Это норма. (с)
И бабы. Разные.
Шлюхи поголовно. Между ног трамвай проедет.
Скалятся, изрыгая на асфальт тёплую сперму.
Блюют кровью.
Глядя на таких, хочется их дрелью.
Посмотреть в лицо. Что, сука, кончаешь?
Грязь везде: гнившие трупы душ, протяжные стоны из кабинок, блевотина от переизбытка коктейлей и барыги, забвенно слизывающие её с асфальта, перемешанную с выделениями, кровью, комками лёгких тех, кто уже почти трупы от тяжёлой травки.
Музыка, прокалывающая мозг с тихим сладострастным звуком, такая, что из ушей кровь, и глаза вытекают.
С забвенным ритмом апокалипсиса.
Ножом по телу.
Глубокими такими рубцами, откуда кровь, наркота, алкоголь и виагра толчками, заливая асфальт и подкармливая животных, когда-то напоминающих людей.
Кукловод смеётся.
Он властен над ними, над всей этой безмозглой, бездушной массой полуживых кусков гнилого мяса и дроблённых костей, подъедающей дерьмо друг за другом и обнажающей кривые жёлтые зубы, скалясь в блеске своей неотразимой отвратности.
И они вдвоём.
Их жизнь. Их ночь.
Два живчика на тысячу зомби-наркоманов.
Под алкоголем, со смехом, раздирающим горло, свободные от ниток кукловода. Не гнилые ещё, нитками не прошиты.
С огнём в глазах, которого нет.
И кайф без причины. Даже в дерьме кайф.
Если кто-нибудь её назовёт шлюхой, он просто засунет его голову в жопу и заставит моргать.
Если хоть одна стерва пальцем прикоснётся к его телу, она вырвет ей волосы и затрахает шпилькой.
Непредсказуемые.
Неотцифрованные алгоритмами крутости.
Просто для себя. Эгоистичная установка в аккуратной целлофановой упаковочке.
Чтоб не гнило и воздуха не было.
Сами собой дышат.
А им норм. (с)
*
Утро.
Ненавидное.
Это адская хренорезка в голове.
Лопастями медленно, словно фарш, выкручивая мозг и всё тело, заставляя изобразить гримасу неприязненной боли, волнами проходя, током, как на стуле электрическом.
И гвозди в тело невидимым молотком, вместе с шляпкой, добросовестно так.
Похмелье рубило с плеча, не щадя никого вокруг. Четвертовало, а теперь злобно потирало руки, любуясь собственными деяниями.
- Ебааать... - простонал Морозов, не открывая глаз, - как же дерьмово то, а...
Каждое слово семнадцатилетний парень выдавливал из себя с искренним отвращением от себя и своего состояния. Во рту сухо, тела не чувствовал, а голова вообще существовала только для того, чтобы сводить с ума от боли.
- Твою ж... - начала было хрипеть Юля, но сил не было даже закончить фразу.
Она словно отключилась, оглушённая ударом реальности.
Оба стонали от приятной мучительной боли, сковавшей всё тело, словно мазохисты, и мысленно кляли всё возможное.
- Ты - мой самый большой провал, - выдавила, наконец, Самойлова, улыбнувшись хитро и кашлянув кровью на подушку, вспоминая попутно табак тот, от которого барыгу даже наизнанку и прямиком в ад.
- А ты - моя самая большая шкатулка приключений, - усмехнулся Макс, чувствуя, как горит огнём расцарапанная спина.
Девушка в спешке ушла снимать вчерашний макияж, оставив пришибленного Максима умирать от похмелья.
Колготки в сеточку тонкими ловкими пальцами и мини-юбку, как пояс, стринги и невъебенный зад.
- Шлюха, - довольно прохрипел Макс.
- Так бы и сожрала тебя, чтоб не видеть. Готовь голову к жопе, мудак.
- Непременно, а ты обязана налысо побриться и затрахать себя шпилькой.
Высокомерные, свободолюбивые улыбки.
Самойлова усмехнулась и, цокая шпильками, оглушительно хлопнула дверью.
/хуже? так же? лучше?/