Поцелуи на прощание.

      Это был вечер первого августа, который был пропитан запахом дождя и холодного ветра, блуждающего по городским улочкам. Парень сидел на подоконнике, обернувшись теплым кремовым пледом, и пил самый вкусный кофе, который подарил Он. Он— тот самый парень, который смог влюбить в себя Пашку одной улыбкой. Звуки скрипки и Его бархатный голос всегда напоминали Паше о самых лучших днях его серой жизни, которую красила Его улыбка и светлость.       Парень был в черной мгле, что заполняла его и без того темную душу. Его сердце ныло от самой настоящей безответной любви. Он был уверен, что его самый лучший друг, Юра, знавший его много лет, не ответил бы взаимностью на чувства друга.       Дождливая погода и холод первого августа давали о себе знать. В такие дни Паша чувствовал себя очень плохо, да и нередко проскакивали черные, до боли жуткие мысли, которые звучали будто бы в его голове, но мысли эти принадлежали не Паше, а его душевной боли, что не давала ему жить.       Он поставил недопитый кофе на стол, взял в руки телефон, немного отдернул плед и начал искать сообщения с ним, с Юрой.       Парень открыл диалог, нервно сглотнул и, долго, смотря в пустоту, все же решил написать. Это было точно последнее сообщение для его солнышка, которое он так любил. Это был крик, крик о помощи, о том, в каком он тупике, как он отчаян и как он любит Его, своего лучшего друга.       — Не знаю, где ты сейчас, с кем ты, что делаешь, я просто пишу тебе это, вытирая слезы с щек, с щек, которые ты в шутку целовал на прощание. Ты, скорее всего, не догадывался о моих чувствах, верно? Конечно же нет, я ведь тщательно это скрывал. Я тебя люблю. Я, блять, тебя люблю. Люблю того, кто так часто говорит о том, что я самый верный друг. Просто друг.       Думаю, я не нужен тебе таким. Я люблю тебя, мой Юра, мой любимый Юра, мое солнце. Я люблю тебя. Я просто люблю тебя. Прости за это. Прости.       «Сообщение отправлено» виднеется на экране смартфона и парень бросает его прочь, а слезы так и льются по его бледным щекам.

***

      Звонок в дверь. Этот звон проходит сквозь стены и даже, будто звенит в самой голове, когда Его пальцы отрываются от звонка на железной двери. Юра дергает ручку. Открыто. Сердце колотится так, словно сейчас выпрыгнет из груди. Он вбегает в комнату и замирает. Бездыханное тело лежит подле белоснежного дивана, и тон его кожи практически идентичен. Пятна крови на одежде и кистях парня. Того парня, за которого Музыченко готов отдать жизнь. Он судорожно бросается к телу и падает на колени. Юра кричит, чтобы тот вставал, ведь это «просто сон», так успокаивает он себя. Но это не сон. Он хватает Пашу и прижимает к себе, его руки покрываются кроваво-красными, даже бордовыми пятнами. Парень целует Его щеки, те щеки, которые он после каждой встречи целовал на прощание, но переводил в шутку. Целовал их, хотя хотел дотронуться до его губ своими губами. Слезы льются по его лицу, по его уже бывшей улыбке, которая так сводила Личадеева с ума.       Ночь первого августа, ночь самого холодного и серого дня лета проходит как обычно для всех людей мира, но в эту ночь умирают сразу два сердца.