Злободневное

Прямая съежилась до точки. Путь замкнулся в кольцо. Я вижу в зеркале какое-то другое лицо. Оно глядит с кривой усмешкой, нагло щурит глаза, Оно молчит, хотя могло бы мне так много сказать. О том, что бездна не поглотит – ей уже все равно, О том, что поздно подниматься, когда пройдено дно, О том, что умер кто-то важный, кто иначе смотрел, И что есть книга, где написано, как надо стареть. О том, что кончились конфеты, есть лишь фантики к ним, И четкий образ постепенно превращается в дым, Что есть река, где не бывает двух заходов, и что Выпало время через дырочку в кармане пальто. Я улыбаюсь. Тоже криво, но не так, как она. Смотрю в окно, и за окном наполовину весна. И солнце греет, только что-то не доходит тепло, А восхищенье новым днем выходит пошло и зло. Нет вертикали, нет причины подниматься наверх. И там, за зеркалом, я слышу издевательский смех. Не так-то весело всерьез воспринимать миражи. Попробуй: вспомни, сделай, вырвись, что-то скажи… Нет, все по-прежнему! И птицы так же звонко поют. Границы стен обозначают мой домашний уют. Вот только с зеркалом неладно: оно день ото дня Теряет свойства… И все меньше отражает меня.