Фантазируйте на здоровье

Мама попросила заменить её на уроке в художественном классе. Собственно, заменить — слишком сильно сказано. Мне нужно было посидеть час с ребятами средней возрастной группы, пока они будут рисовать, последить за порядком, пока мама сбегает по делам. Знаю-знаю, художники не рисуют, а пишут, ну так то художники, а ребята пока только учатся всем премудростям, и станут ли они настоящими художниками, не от слова «худо», это еще вопрос. Когда я вошел в класс, там, за установленными полукругом мольбертами, уже сидели семеро ребят, лет по десять — двенадцать. Две девочки и пятеро мальчиков тихо переговаривались, готовя к работе карандаши и кисти. В центре их группы стояла тумба с корзиной, полной пластиковых фруктов. Кое-кто уже даже начал делать наброски будущего натюрморта, а мне вдруг тошно стало оттого, что они будут рисовать этот пластик. Были бы еще настоящие фрукты и виноград, а так… — Здравствуйте, ребята, — все дружно уставились на меня, а я прошел между ними к тумбе и снял с нее корзину, поставив её на пол. — Это вы будете рисовать в следующий раз, а сегодня Марии Ивановны не будет, я за неё, так что урок у нас будет на свободную тему. В гробовой тишине я установил на тумбу свой ноутбук, открыл его и быстро нашел необходимый файл. Щелчок по нужному месту, и по классу поплыла, набирая обороты, музыка. Эннио Морриконе, то страстный, то нежный, но всегда берущий за душу своей музыкой композитор. — Сегодня мы будем рисовать… музыку. Начавшие было перешептываться ребята замерли, глядя на меня во все глаза. — Как это, музыку? — спросила самая смелая девочка. — Так, как вы её видите. — Нельзя видеть музыку, — тут же нахмурился самый младший мальчишка, и несколько ребят согласно закивали. — Видеть можно. Не глазами, конечно, а сердцем, душой — можно. — Душа — понятие эфемерное, — тут же вступил в диалог еще один парнишка, но в лице его я увидел интерес, да и глаза девчонок азартно засверкали. — А ты попробуй, — тут же принял я его вызов. — Закрой глаза и слушай, а потом то, что услышишь, перенеси на холст. Примени фантазию. — А если я что-то не то нафантазирую? — все никак не успокаивался тот парнишка. — Нельзя нафантазировать что-то не то. Фантазия, она или есть, или её нет, третьего не дано. Знаете, чем отличаются дети от взрослых? Взрослые практически не умеют фантазировать. Они умеют мечтать, по большей части, о чем-то приземленном, о деньгах, славе, семье, путешествии, да о чем угодно, но это всегда что-то вещественное, что-то, что можно потрогать руками, получить в подарок, купить или выменять. А дети умеют фантазировать по-настоящему, уносясь в этот мир всей душой. Вы умеете. Нужно только захотеть. Фантазеры придумали фонтаны и карнавалы, эльфов и гномов, мультфильмы и сказки. В нашем прагматичном мире осталось так мало фантазии, и это очень грустно. А потому фантазируйте. Фантазируйте на здоровье. И рисуйте, пишите, танцуйте, если этого требует душа. Не важно, чем вы будете создавать ваши фантазии, карандашом, кистью, пальцами или даже ногами. Важно, чтобы они жили в вас, и тогда наш мир станет чуточку ярче, красочнее, светлее. Выслушав меня чуть ли не с открытыми ртами, ребята переглянулись и взялись за карандаши и кисти. Я немного постоял, вслушиваясь в звуки любимой музыки и глядя в окно, а когда пятый трек сменился следующим, тихо пошел по кругу, под «Плач ветра». Это моя любимая композиция, одновременно нежная и такая сильная, как сама жизнь. Я шел и смотрел на рисунки ребят. Тот мальчик, что говорил: «нельзя увидеть музыку», нашел самое простое решение. Цветными мелками он нарисовал мой ноут, из которого исходили цветные извивающиеся лучи, а в них темнели кое-где ноты, скрипичный ключ и еще какие-то закорючки. Еще двое мальчишек красками рисовали что-то яркое и абстрактное, девочка помладше рисовала танцующую принцессу. Еще один мальчик изобразил летящего дракона, купающегося в облачном небе, а спорщик изобразил одинокую скалу в море, о которую бьется волна, разлетаясь миллиардами жемчужных брызг, и одинокую чайку над ней. Постояв за его спиной минуту, я подумал, что так на него, скорее всего, повлиял «Одинокий пастух», очень уж атмосфера была для меня созвучна с той музыкой. А вот потом… Я замер, когда увидал последнюю, седьмую картину. Рисовала её девочка простым карандашом, но… отойти от нее я уже не смог. Ангел и демон. Ангел стоял спиной к зрителю, и нельзя было точно определить по его обнаженной спине, парень это или девушка, но опущенные в изнеможении крылья говорили лучше всяких слов о его усталости. Смертельной усталости. Да и сам он стоял на ногах только благодаря тому, что его поддерживал руками демон. Резкие черты лица подчеркивались гримом, рога изгибались ото лба назад, распущенные волосы пламенели за спиной, а их яркость только подчеркивали черные как ночь крылья. И все бы ничего, я вполне мог бы пройти дальше и забыть, если бы не лицо демона. Его, это лицо, я знал до мельчайших деталей, потому что это был мой демон. — Откуда… — я запнулся, потому что голос едва не выдал меня, пришлось замаскировать его кашлем, словно у меня горло запершило. — Откуда такая идея? — Ой, это не фантазия, — девочка смутилась. — У меня брат работает в клубе. Вчера там выступали два танцора, он их снял на мобилу, а я… вот, — девочка достала мобильник и, поискав там что-то, показала мне. На маленьком экране смартфона кружились в танце двое, ангел и демон. Золото волос ангела и белые крылья очень эффектно смотрелись рядом с демоном, только лица его не было видно из-за закрывавшей большую часть лица полумаски. Это было танго, танец страсти, сжигающей все на своем пути. И эти двое тоже обжигали друг друга, пока один из них не сдался на милость победителя. Ангел покорно повис на руках демона, позволяя ему покорить себя, увести, забрать не только сердце, но и душу. — Правда, они клевые? — голос девочки заставил меня очнуться и покивать. Произнести хоть слово я не мог. Просто не мог и все. На мое счастье, тут прозвенел звонок, возвестивший окончание урока, и ребята, обсуждая свои рисунки и мой урок, покинули класс. Только девочка эта задержалась рядом со мной, постояла пару секунд, переминаясь с ноги на ногу. — А вам правда понравилось? — Правда. Очень красиво и с чувством написано. — А хотите, я вам её подарю? — девочка протянула мне холст. — Правда, он не совсем дописан. — Это ничего. Мне и так очень нравится. Только пообещай больше никогда не скачивать из телефона брата то, что тебе не предназначается. — Ладно, — она весело рассмеялась и убежала, чуть подпрыгивая. Мне тоже пора было идти, так что я сложил рисунок, закрыл файл, выключил ноут и ушел, заперев класс. Мама встретилась мне на выходе из школы искусств. — Артемка, ну как? Хорошо вели себя мои ребята? — Более чем, — покивал я. — Ключ сдал на вахту, как ты и просила. — Вот и ладно. Завтра суббота, вы с Димой придете на обед? Я твои любимые котлеты сделаю и пирог с яблоками. — Обязательно. Спасибо, мам. Мы простились, и я поспешил домой, где меня уже ждал мой персональный демон. Нужно было поблагодарить его за идею с полумаской для стеснительного меня. Да, двадцатилетние парни тоже умеют стесняться и даже краснеть, а мой личный демон неизменно смеялся надо мной и говорил, что это пройдет с возрастом. Может, пройдет. Даже наверняка, учитывая то, как именно он боролся с моей неуверенностью в себе. Только… не сегодня. Точно не сегодня. Крепкие руки придержали меня, не давая вырваться, а губы накрыли мои. — Где был, мой ангел? — Учил людей фантазировать. — И как? — Ох, лучше не спрашивай. — Не хочешь говорить? Тогда покажи. Показал. И не только рисунок, но и… А вы фантазируйте. Фантазируйте на здоровье!