Caemm a me

Расползаются швы на едва только сросшихся ранах И на части разломана грубо сама по себе голова Хорошо, ты не здесь и не видишь стихов этих странных, Не читаешь попыток нелепых слагать органично слова. Мы встретимся позже, должно быть. Но только кто знает, когда? Все мы - авторы строк наших собственных постэпитафий, Моя выбита на миокарде с начала новейших времён, Рядом с картой небес, в её взвинченной хореографии Угадать можно профиль, что гранями рун сохранён. И за фиалковый взгляд я бы отдал скелет, содержимое мозга и сердце своё. За возможность смахнуть с острых скул мелкий блеск звёздной пыли, Прочертить позвонки, обнаружить пульсацию, трепет артерий и вен. Дни свои проводя средь останков, храня интересы в могиле Лишь мечтать остаётся, что чудом появится в трещинах стен, Прорастёт через мысли крыжовник, расцветёт между рёбер сирень. Хорошо, ты не здесь... Ты не чувствуешь запаха гнили, Ты не слышишь бессвязных речей в алкогольном бреду. Иногда экзистенция стоит немалых трудов и усилий, Вероятно, напрасных. Давно бы ушёл в пустоту. Но возможность увидеть тебя пока держит. На радость стыду. Отрицаю сознание. Кровь застывает смолою. Сны - бордель извращённый для тварей иных измерений. В хаосе перечёркнутых формул, за свитков и книг пеленою Остаётся вопрос, порождающий спазмы разумных сомнений. Если б в бездну шагнули мы вместе, был бы это полёт для тебя? Иль чреда сокрушений?