в два раза быстрее сердца

— черт, заебал уже. сколько лет он на школьных обедах экономил? который день на студии висит, скоро к лехе лично поеду... — и что ты ему скажешь? ‘пусти меня в студию, я заплачу, а того, кто за нее уже заплатил, выгони? пожалуйста?’ че ты за хуйню несешь? это ты уже заебал, у тебя все железо на хате есть, а до студии этой самое минимальное часа три пилить, чем она тебе так сдалась? паша устало откинулся на спинку рабочего кресла. — хочу на том же месте, где и он, поработать. хоть че-нибудь там свести. кори задумчиво поморщилась в ответ. — ну ты и педик, конечно. паша заржал. еще чего. ханан точно не из этих. — ща, погоди, мне на сторис кто-то ответил. антон утыкается в телефон, а женя, секундно заглядывая через плечо, молча направляется к стойке. — мартини. — ты прикинь, — он отлипает от экрана только через 7 минут. — кто-то уже думает, что мы встречаемся. — нормально, — подхватывает смех жека, допивая бокал. — это популярность? — конечно. первый фит не за горами, ага. — о, дэн написал!.. просит на студию завалиться. — зачем? — антон лениво рассматривает черные силуэты, прячущиеся за колонами у танцпола. в голову не отдает после третьей порции; он закуривает. — ну... просто почиллить. ему до вечера делать нехуй. — а вот нам, вообще-то, есть, чем заняться... я планировал все оставшиеся сэмплы перезалить за завтра, так-то. но женя не слышит и пишет уверенное ‘подлетай’. антон смеется и стряхивает пепел. — кстати, че там у тебя с заказом? — каким заказом? — не понимает женя, но после расслабленно кивает. — а, та сводка, что ли? ну, сегодня в ‘дикси’ вроде как ‘флэш’ по скидону, так что за ночь еще и новый бит допишу... антон и не сомневался. в клубе жарко и душно. — пойдем отсюда, а? — куда? пошли. — жека всегда легкая на подъем. — посмотрим. куда доедем. холодный ветер освежает, но все равно не выдувает густой туман недосыпа из головы. паша ежится. он даже не помнит, где именно оставил мантию – но это ничего, потом по рукам вернется. на подкорке сознания продолжает невнятно стучать новая мелодия, но она прерывается телефонным звонком — парень чуть не врезается в идущую спереди женщину. — что-о-о мне ему отвечать. ты решил? я снова насчет него, да. привет. кори не волнует порядок предложений в разговоре. паша слабо улыбается. нет, не решил. все еще. игнорировать, конечно, хуево, но ведь не так много времени прошло, да? на этот вопрос кори отвечает однозначно: — вторая неделя уже идет, дружочек, это невежливо. ты почему вообще сомневаешься? на пути наконец встречается кофейня. он снова молчит. кори ждет. почему? с новичками работать тяжело, но на самом деле он и не выглядит новичком – другой вопрос, что о нем мало кто слышал и известно о нем мало в принципе. треки, правда, интересные. паша первый думал предложить ему фит, но одно дело – спонтанная, глупая мысль, другое — реальные действия. вся накопаная инфа только подлила масла в огонь любопытства, но не помогла узнать его лучше. в отличие от треков ханана, это ему не нравилось. — подозрительный он какой-то. — наконец, выдавил он в молчащую уже почти минуту трубку. — че, зассал что ли? парень окончательно застыл в ступоре. чего? вечно кори лепит что-нибудь невпопад. какой же ‘зассал’, ему-то с чего. паша глубоко вздыхает и поднимает голову на черную доску. в проклятой кофейне сегодня нет даже рафа. — твою мать. кори воспринимает его слова иначе, но паша договаривает: — соглашайся. и кладет трубку. в кофейне на удивление людно. паша заказывает чай с кофейным брауни и набрасывает первые строки. сначала было слово – и вот они переписываются уже 9 дней подряд. подписываются друг на друга в инстаграме и твиттере, узнают друг друга лучше, обмениваются номерами – кори и женя утверждают, что это по-пидорски, и их устраивает. ханана с декстером тоже. им все равно. ханан заслушивается его треками вторую неделю и только на третьей говорит, что было бы неплохо записать когда-нибудь фит. декстер заслушивается его треками вторую неделю и только на третьей соглашается с ним. но последующие дни-недели идут кадрами-отрывками. огоньки размываются перед глазами. ханан осторожно жмурится и, допив последние капли коньяка, ставит бутылку на стол. та покачивается секунду, но не падает. в голове пусто. даже не так – в голове неуютно и глухо. как в огромной пещере – антон находится внутри своей головы, и даже с последними крупицами интереса он просто не знает, куда идти. женя тихо сидит на угловом диване у противоположной стены и выглядит уставшей. антон хочет что-то ей сказать, что-то выразить, и ему кажется, что точнее всего будет извинение. ещё антон хочет увидеть пашу, и от этого желание извиниться только усиливается. нужно просто дописать ебаный трек. больше всего антон хочет застрелиться. паша рассматривает высокую витрину. этот бомбер выглядит круто, но он раздумывает над ним уже 8 минут, и ему кажется, что это слишком долго для того, чтобы вещь ему действительно нравилась. в наушниках переключается очередной трек. что-то тяжёлое и ничего не значащее. на десятой минуте он неожиданно решается. 'ханан, как тебе?' ответ приходит ещё через три минуты. 'ну-у-у-у... как тебе сказать. ну, не плохо.' паша удовлетворённо кивает и выходит из магазина. от мыслей о собственной музыке получилось отвлечься на 11 минут и 43 секунды. почти рекорд. он перелистывает очередную сторис. тупая шмара, откуда он вообще ее знает?.. ещё следующие – его. толпа людей, какой-то фильм, какой-то шум, куча отмеченных аккаунтов – он практически никого не знает. сторис много, они сменяют одна другую яркими картинками и музыкой. он молча допивает горький противный вискарь. на экране тоже мелькает какой-то алкоголь. следующее – стекло студии. черновой гулкий бит на фоне – колыхание сердца. у него самого никакого вдохновения нет уже почти месяц. он засыпает под его треки. — ты никогда не сможешь меня найти. — неправда. я всегда знаю, где ты. трубка осторожно дышит две секунды. — звучит крипово. антон смеётся. — ага. но не переживай, хуже не будет. со мной-то ты уже связался. паша смеётся в ответ. — ты – далеко не самое худшее в моей жизни. — звучит... обнадеживающе. — уже неплохо. антону хочется кричать. крик снова перерастает в смех. разговор постепенно переключается на музыку, и кричать хочется уже паше. он шел на рекорд. антон что-то чувствует. — а у тебя с творчеством напряжённые отношения, да? и паша думает: 'нет, не надо' 'только не это' и: 'что сказать?' 'ему ведь все равно?' 'глупо говорить музыканту о том, что ненавидишь музыку и творчество в целом из-за себя?' ханан воспринимает молчание иначе. — молчишь. что-то не то? прости. я тогда потом позвоню, ладно? пока. паша не хочет, чтобы он отключался, но он не посмеет попросить. — сейчас, подожди секунду, я карты чекну. декстер сворачивает окошко вызова и сверяет направление голубой змейки на улицах. до студии от метро пилить ещё минут десять. ну, хоть разомнется. антон, конечно, взял такси. — так что ты говоришь? какое ещё видео? из-за разговоров с антоном у него невероятно сильно просел трафик. он даже думал подключить безлимитный интернет – в кои-то веки, когда раньше всегда оставалась хотя бы пара гигов. кори поставила ему диагноз социозависимости. паша тогда подумал, что зависимость у него несколько иная. антон рассказывал очередную историю с прошлогодней вписки, и паша не мог прекратить ржать уже минуту. людям вокруг было все равно: улица двигалась быстро и резко. он дошел до студии за 7.46 минут. отогнав фоновые мысли о том, что, может, все стоит оставить так, как есть, он нажал на ручку двери. — прикинь? в итоге она все-таки свалила. — она просто не знала, с кем связалась. в трубке послышался привычный смех. паша почему-то остановился. — слушай... надо бы уже хоть что-то насчёт трека обсудить, а? — надо бы. какие-нибудь идеи? — ну... — паша, наконец, зашёл в студию. второй этаж. — посмотри свой пульс. через четыре секунды нервного молчания антон недоверчиво спросил: — это типа ты и про мой фитнес-браслет знаешь? — я даже про твою аритмию знаю. — парень влетел по ступенькам и почти сразу же уткнулся в нужную дверь. — мне начинать бояться? — пора бы уже заканчивать. — 80 bpm. — ого. волнуешься? на этой фразе голос самого паши чуть не дрогнул. дверь не поддавалась его тяжелому взгляду. — и не надейся. и что с того? — ну, значит... в два раза быстрее. — что 'в два раза быстрее'? — ритм. трека. с этим определились. — а-а-а. — антон мягко усмехнулся, и паше показалось, что он словно услышал эту усмешку из-за двери. — тебе долго ещё идти? — да мне... — ну черт. — мне уже вообще не идти. — в смысле? но он услышал, что ханан направился к двери. — ну, в прямом. — паша завершил вызов.