Боги тоже ошибаются

Макс сглатывает очередной вязкий сгусток крови, противно прилипший к небу. Всё раз за разом начинается сначала, разорвать этот порочный круг бесконечных альтернативных реальностей давно уже невозможно, так зачем она, блять, так пыталась всё это время? Скольких ещё нужно убить, чтобы в очередной раз попытаться всё исправить? Напялить корону не по размеру на одного глупого хипстерского подростка с его хипстерской камерой, в подарок подогнав способность управлять временем, с самого начала было плохой идеей. Но Боги всегда правы, ведь так? Девочка не-герой уже и забыла, как выглядит её родная реальность, та самая, настоящая, или просто исходная, хрен их там разберешь. Когда-нибудь она залезет в такую жопу, из которой её не вытащит ни одна сраная фотография с нелепыми, выдуманными хаосом, воспоминаниями. Настоящие от созданных новыми уже не отличишь. Сколько прыжков она сделала? Кажется, на сороковом просто перестала считать, а ещё раньше – бросила вести дневник. Реальных воспоминаний больше нет. Её голова трещит по швам, как и все созданные ею миры. Которые полудохлые сутки она уже проживает? Ни малейшего понятия. В какой из реальностей она начала курить и мешать временные прыжки с алкоголем? В какой забыла о том, что её изначальной целью было спасти синеволосую подругу? Чёрт хребет переломает, если попробует разобраться. Около двадцати фотографий назад, с их чокнутыми мирками внутри, она, кажется, сбилась с пути. Около миллиона пачек сигарет назад она решила, что нужно выбираться из этого дерьма. Но чем больше сопротивляешься, застряв в этом пиздеце, тем сильнее прилипаешь. И Колфилд влипла в пиздец по полной. Он, кажется, уже стал её новым домом. А сколько мнимых дней назад ты решила, что единственный выход из всего этого – убить так когда-то обожаемую Хлою, которая в этой реальности будет человеком получше, чем все тобою созданные святоши Марш во всех грёбаных мирах, а, Колфилд? Кнопки «Отменить» давно не существует. На перемотку сил не хватает уже пару-тройку тягучих реальностей. Слишком много прыжков, алкоголя, святош, промозглых сук, молитв и сигаретного дыма. Слишком много Хлои Прайс, да и Колфилд тоже давно уже чересчур. И ведь она так и не получила, что хотела, глупая девочка, возложившая на себя обязанности божка. Сраные Боги тоже ошибаются, и Боги Макс ошиблись тогда, когда вложили в неё эту грёбаную силу. А теперь она сидит на той самой свалке - кажется, в единственном месте, которое оставалось прежним с самого начала - и гладит синие поблекшие волосы Хлои, перепачканные в крови. Так было нужно, Прайс, так нужно. Ты ведь понимаешь? Нихера она не понимает, и никто никогда не поймет. Все эти чертовы миры давно разошлись по швам, а Макс – на стыке одного из них. И если остаться в этой вселенной ещё на пару часов, она сожрет её со всеми потрохами. Хотя теперь уже кажется, что именно это – выход. Колфилд сидит так херов по счету час, или пару минут – не поймешь, время давно уже не на её стороне. Но ничего не меняется. Абсолютно ничего. Сожрет ли ураган эту свалку, этот город, страну, да хоть всю эту проклятую планету – плевать. Только пускай заберет и её гнилую разложившуюся душонку с собой обратно, в сущий ад. Сил едва ли хватит на ещё один прыжок, но кровь снова подступает к горлу. Боги тоже ошибаются, и ваши проебались тогда, когда договорились о сделке с моими.