О поэтах первой волны эмиграции. Танка

Хрестоматию корректирую сижу… Сколько спеси в них! Что, и впрямь вы думали — мы без вас не проживем? Весь измаялся на чужбине эмигрант: как там Россия без меня, моих стихов?! Не боись, не пропадет. Ох, как тяжело любить издалека… Да поняли мы! Поэты-эмигранты — разнесчастнейший народ. Дома больше нет, на чужбине всё не то… Сколько можно ныть?! Элитарность и снобизм не нужны ни там, ни тут. Бедная страна, как же она там без нас! Как мы без нее! Нет, ребята, вам всерьез больше не о чем писать? Честно — мне плевать, добровольно или нет драпанул поэт. Права о разлуке ныть я за ним не признаю. Сонные поля, томные колокола, благолепие… Подменил историю эмигрантский пьяный бред. Да, мы — соль земли, суть потерянной страны, принимайте нас! Мы пришли к вам ночевать, сапогами на кровать.