История агента

Всё началось слишком быстро. Кажется, я успел достать одного перед тем, как упасть. Или я не попал... как бы то ни было, это ночное небо Нью-Йорка– теперь всё, что я сейчас могу видеть. Трудно даже голову повернуть, чтобы увидеть, что происходит. Как будто катком переехали... надеюсь, ни одна пуля не угодила между пластин. Кто меня тащит? Джош? Кит? Дышать тяжело, каждый вздох даётся с огромным трудом. Рёбра точно будут зарастать с месяц – это при условии, что мы вообще уйдём отсюда целыми. Ощущение, будто въехал в невесть откуда взявшуюся посреди трассы стену. На полном ходу. А потом тебя ещё и битами херачили минут десять. Почему-то именно в этот момент вспомнились дни, когда всё это дерьмо было ещё далеко впереди. Когда можно было спокойно пройтись по улицам, не боясь получить дробью в живот. Когда улицы были полны света от неоновых реклам, фонарей и машин, нёсшихся куда-то по делам своих хозяев. Когда можно было легко встретиться с друзьями за кружкой пива вечером. Сейчас все друзья, что у меня остались – это Кит, Крис и Джош. Все из родного района, вместе росли, вместе пошли в полицию после школы. Мы, все четверо, хотели что-то изменить, привнести в этот грязный мир что-то хорошее, помогать нуждающимся, стоять непробиваемой стеной, за которой могли укрыться те, кто не мог защитить себя сам. Как оказалось, проходили подготовку мы тоже в одно время, но по отдельности. Никто не знал, что мы должны были стать секретными агентами, «спящими ячейками», которые должны были обеспечивать порядок в те времена, когда отказали все остальные системы защиты. Даже родные нам люди пребывали в неведении. Лишь когда дерьмо действительно попало на вентилятор, открылась вся правда. Теперь мы здесь. Делаем то же самое – только угроза стала намного опаснее. Те уроды, которые сейчас захотели стянуть с наших трупов снарягу и оружие – капля в море по сравнению с тем, сколько грязи заполонило мой родной Нью-Йорк. Почти все, кого мы знали, уже не жильцы. Кто-то умер в бреду, покрывшись сыпью, кому-то вынесли мозги прямо в его родном доме. А кто-то намылил верёвку. Были и такие, кто вышел на улицу и стал выживать, как умел – отнимая то, что принадлежало более слабым. Я бы, наверное, ещё долго предавался флэшбекам, если бы не осколок асфальта, отлетевший прямо мне в лицо. Пуля чиркнула совсем рядом с головой – ещё чуть вправо, и Кит (судя по голосу, это он) тащил бы в укрытие мой труп. Вокруг вовсю трещат автоматы, команды и матерные выкрики звучат с обеих сторон. Кит затащил меня за какой-то грузовик – в момент, когда мы оба скрылись за кузовом, по белой обшивке очередью ударили пули. Укол морфина. По телу разлилась приятная эйфория, сердце замедлило темп, боль в рёбрах начала спадать. - Эй! Эй! Посмотри на меня! - голос Кита пробивается сквозь пелену ещё не утихшей боли. Могу выдавить только: - Кхххх... кххх... Кит выхватывает пистолет из кобуры, всовывает мне в руку: - Это ещё не конец! Прикрывай тротуар справа! Понял меня? Киваю. Кит кричит куда-то в сторону: - Дымы! - Дымы пошли! – раздаётся ответ Джоша. Кит достаёт из рюкзака мобильный щит, выходит из укрытия на дорогу. Все трое идут вперёд, стреляя на подавление и маневрируя между машинами. Дрожащими руками нажимаю на «импульсе» кнопку – повезло, что пуля не задела девайс. Теперь-то они от нас никуда не денутся. Один бандит, с "калашом" наперевес, заходит справа – думает обойти Кита со щитом и выпустить магазин ему в спину. Только бы успеть. Я выставляю пистолет из-за угла, навожусь на цель. В других условиях, с такого расстояния можно было бы легко попасть в голову, но под морфием, со сломанными рёбрами это почти нереально. Спуск. «Глок» бьёт отдачей в руку, пуля летит уроду в левое плечо. Тот разворачивается и одной рукой жмёт на спуск, я еле успеваю укрыться обратно. Думай, думай, думай. Он отвлёкся на меня, Киту не должно ничего угрожать. Осталось только придумать, как отправить эту тварь в могилу. Может быть... да, в принципе, должно сработать. Я приседаю и в следующий же момент падаю из-за грузовика набок, прямо на тротуар. Выстрел за выстрелом – больше десяти пуль покидают магазин и летят в цель. Парень этого никак не ожидал – не все мои пули попали, но четыре или пять точно заставили его съёжиться и упасть навзничь. Этот уже никого не убьёт. Слышу голос Криса: - Чисто слева! - Чисто справа! – вторит ему Джош, выбежавший на тротуар. Он подбегает ко мне, помогает подняться. - Мы сделали это, дружище. - О да, - отвечаю с трудом, - нас так просто не взять. Вы как? - Крису царапнуло руку, а так ничего. Мы легко отделались. Что у тебя с лицом? - Царапина. Ничего, – даже такие простые слова даются тяжело. - Значит, выкарабкаешься. Давай руку, пошли. До штаба осталось немного. Все целы. Отморозки мертвы. Возможно, мы спасли ещё чью-то жизнь, может, и не одну. Осознание этого греет душу. То, что мы делаем – не напрасно. Мы – Подразделение. Мы спасаем то, что осталось. И когда-нибудь всё станет, как прежде.