***
Что для меня музыка? Музыка- это моя жизнь. Я пошел в музыкальную школу в четыре года. Я думал, что там будет легко, но это было не так. Я возненавидел музыку. Потом я подумал, что можно и потерпеть ради одной моей мечты. Моей мечтой и целью в жизни выступить однажды на сцене большого театра.***
Вспоминаю, как он шутил про это перед смертью, и на душе становится так больно.***
В одиннадцать лет я закончил музыкальную школу на отлично. После этого я учился играть на фортепиано ещё и ещё. Работа моих родителей стала связана с переездами. Это было неудобно, потому что мне приходилось переезжать вместе с ними, но платили много, и мы постепенно свыклись. Мне наняли две гувернантки. Одна давала мне обычное образование, а другая музыкальное. Я родом из России, но редко тут бываю. Однажды меня решили оставить у тёти навсегда. Я быстро привык. Я пошел в новую школу, завёл друзей.***
Да, я помню, как он впервые вошёл в класс, сел за парту рядом со мной… На моих глазах наворачиваются слёзы. Слёзы горечи***
Однажды моя мечта исполнилась. Я прошел на конкурс пианистов. Мне тогда было 13. Я занимался по 15-16 часов в сутки, что бы победить. И вот я пришел на концерт. Всё участники сидели в первом ряду. Через место от меня я увидел свою одноклассницу. Девушку, которая всегда сидела за партой и училась. Девушку, которая всегда ходила в чём-то сером и длинном, закрывающим всё тело. Серую мышку, если проще.***
Вспоминаю, как видела его тогда. Чувствую, как по моим щекам текут слёзы. Такой молодой, и умер.***
Но сегодня она была другой. На ней было синее платье до колен и белая накидка, закрывающая руки. Она выступала раньше меня. Вот она вышла на сцену. Я влюбился в неё в тот день. Я потерялся в пространстве и времени, слушая как она играет на фортепиано.***
Резко захлопываю книгу и бросаю её на пол. У меня нет сил читать это, воспоминания меня убивают. Только сейчас я заметила листок бумаги, выглядывающий из книги. Подбираю его и читаю.***
Дорогая, если ты это читаешь, значит меня нет в живых. Я писал это, думая о тебе. Помнишь, как ты играла тогда, на концерте? Я влюбился в тебя ещё в то время… Я помню, как ты гордо вышла на сцену и как села за фортепиано. Я не помню почти ничего, кроме твоих тонких ловких пальцев, со скоростью света перебегающих по клавишам, твоей стройной ножки, с точностью до милисекунды нажимающей на педаль и твоих длинных каштановых волос, опускающихся на плечи избитых рук. Я тогда очень удивился: на твоих руках было очень много синяков, но ты играла идеально. Ты так старательно пыталась замазать их, но я всё равно увидел. Помнишь, как когда мы ехали в поезде на следующий тур, на мой вопрос про синяки на руках ты тихо ответила: «ничего такого, просто упала». Но я знал, что с тобой. Я знал, что тебя избивала твоя мать. Избивала за любые ошибки в игре на фортепиано. Ты обошла меня во всём. Милая, тебе даровано великое: талант к музыке. Прошу, начни выступать вместо меня на концертах. Я буду видеть тебя, чувствовать твою музыку, как тогда, в первый раз. Я любил, люблю, и буду любить тебя!
***
Подбираю то, что бросила. В очередной раз открываю книгу, автобиографию моего покойного мужа- музыканта, на знакомой странице и дочитываю.***
Именно она подарила мне любовь к музыке…***
По моим щекам текут слёзы. Но уже не горечи, а счастья.