Такие, как ты, не любят таких, как я..?

У таких, как ты, завсегда запасной есть план, Соткан мир из книг, из побед, но не из тепла. Под таких любой дух прогнётся, а пьедестал, Как бы ни был высок и смел — будет слишком мал. Что любовь — то, бесспорно точно, всегда война. Ты не бьёшься в ней — ты всегда хоть немножко "над". У таких нет грусти, истерик, кривых разлук... Но об этом любые люди, конечно, лгут. У тебя всё есть: стать и сила, и женский флёр, Ты достойно примешь любой от судьбы манёвр. В ночь напишешь песню — сама же её споёшь, И ни ноты мимо, ни слова в ней не соврёшь. И тебя от всех отделяет один звонок, Ты звонишь и мне, но смеёшься: "Ну что, сынок?". В том беда и боль, и душа, и печаль моя, Ведь такие, как ты, не любят таких, как я..? Если голос мой до сих пор тебя веселит, Я и сам не прочь иногда тебе позвонить. Только нужно ли? Я же в счастье — полнейший ноль. Когда нужен рядом — я рядом всегда с тобой... Нет, не глупость это, не славная гордость спит, Просто я не знаю, за что тебя не любить... Как не верить в мысль, что всё не совсем мертво... И об этом знают мой зритель и микрофон. И ты тоже знаешь... Смеёшься, но не со зла: "Я всю осень, милый, тебе одному дала". Замолкаю вдруг, ставлю жизнь на круги своя — Такие, как ты, не прощают таких, как я. И теперь зима не даёт повернуть назад... Что зима? Зима, предположим, ещё не ад.