С днём рождения, Раф!

      С днём рождения! На стыке «сегодня» и «завтра» я вспомнил, что ты мне сказал об этой дате и назвал её бесполезной. Вскользь. Между прочим. И событие это тоже… бесполезное? Задумываясь о том, какого высокого ты о себе мнения, почему не ценишь именно этот день? Ведь ты появился на свет. Родился таким, как тебя запланировало проведение, стал главным своим разочарованием и своим же достоинством. Острый, рассудительный, логичный, педантичный, сука, выносящий мозг к едрени матери… просто делающий дело и неважно, что кого-то разорвёт от досады пополам. Ты требовательный и злой, но огонь свой хранишь глубоко в себе, не даёшь ему разгореться. Поэтому холоден… поэтому одинок. Одинок даже в огромной толпе. И обнять тебя хочется, и врезать изо всех сил, чтобы сбить спесь и обломки гранита. Ведь ты не памятник… ты человек… А я люблю людей и научился прощать, даже если ножом ударили в подреберье и провернули.       С днём рождения. Зачем ты мне об этом сказал? В надежде… что не забуду? А я почти забыл в суете выходных, потому что тоже человек. Что там желают недрузьям? Близкому и родному проще, там слова льются сами собой и даже в стихах. Сейчас туплю в телефон, перебирая пальцами банальщину, и тут же стираю. Что ты сам хочешь для себя? Каждый наш разговор — это сотня стрел друг в друга, и под конец на стыке усталости и досады, ты вдруг позволяешь себе смягчённую ноту… полутон чувства. Кто тебе сказал, что день рождения — это просто день с пожеланиями и подарками? Это не начало — это старт. Рывок в настоящее с громким надрывным криком. А бежать… всю жизнь, мысленно отдаляя финиш, потому, что бежать… жить… хочется всем. Только скорость переключаешь, когда надо подкопить сил.       С днём рождения… Я наговорил тебе тут много всего, зная, что не успеваю в срок. И ничего не сказал. Желаю тебе достаточно всего по твоим строгим требовательным меркам. И немного тепла. Пусть одну крохотную искру — но под твой непробиваемый панцирь. Чтобы согревала, и ты ощутил себя живым. Увидимся, Раф!