the first, the last

от тебя, как всегда, пахнет кофе и чем-то сладким, как всегда повторяешь молитвой, что все в порядке, то, что жизнь под контролем, что это совсем не больно, повторяешь и, снова, невольно и бесконтрольно, бесстрашно и глупо, безумно и безрассудно - абсолютно и полностью позабыв свои камасутры, как будто бы ты - не ты, и мир вóвсе не существует, как будто бы свет звезды не светит и ветер не дует, как будто бы снег растаял в январь где-то в минус тридцать, как будто бы март - февраль, как будто нам в ночь не спится, как будто везде тюрьма и мы в ней забитые птицы, как будто на край земли мы сели, и, свесив ноги, ты снова берёшь телефон, снова набрав тот номер... — Алло? – сонным голосом кто-то ответил в трубку, ты, быстро сбросив, снова вспомнила камасутры, мир выпрямился, светят звезды и снег в январе не тает, но где-то в душе ты знаешь, что он по тебе скучает, что знает, что каждой ночью это звонит не мама, он знает и даже хочет, чтобы ты пару слов сказала, вспомнить голос твой - тихий, робкий, но такой для него родной... позвони ты потом ещё раз, свесим ноги вдвоём с тобой. я отвечу, мы поболтаем, ну а дальше смотри сама, только ты позвони, я знаю - тебе помощь сейчас нужна.