Я так надеюсь, что ты не остыл

Тексты не вяжутся тонкой цепочкой. Здесь только рваные клочья фраз Про херовые неурядицы, Про разбросанный в сердце хлам. Я б прочла тебе всю Ананасову Да истошно так с хрипотой до сиплости, Чтобы душу твою черствую выпотрошить Да отдать на съедение совести Но, как видишь, мой стих поломанный В нем ни капли моей печали И никакой даже жизненной повести. Просто обиженный крик в никуда Даже вовсе не в мой оледеневший кофе. Потому что я так не могу Не хочу, чтобы знал ты, какая я. Что на прочих людей мне по сути насрать, Что внутри я такая же черно-серая, Как и улица за твоим окном... Да нет, не о том... Потому что сожрал меня дым, алкоголь... И молчание. Бесконечное, Что под сердцем валяется камнем и давит, Да так сильно, что к земле меня приложило. Да только, вот, живо, да ранено, и не похоронено! Осточертело до ужаса умолять прочитать меня в каждом движении, В каждом посте тупого ванильного паблика Я ведь просто та сука, что ищет твоего внимания, Вечно попутно свою боль романтизируя. Ну и скотина же я... А ведь так просто желало, горело, кипело Мое черное сердце мечтами о тебе. Да о том тебе, который меня понимает, Принимает и не уходит, Обнимает и даже на время не смотрит, Будто похер, который там час. Если бы время тогда в январе остановилось хотя бы для нас Не было бы этого глупого цирка с моим молчанием и болью С гарниром из твоего дебилизма... Или инфантилизма. Нужное можно и не подчеркивать. Мы превратили все добрые сказки в те, Которых в бреду не написал бы даже сам Базиле. Не смешно уже, закопай меня глубже под землю, Чтобы я могла наконец задохнуться Или хотя бы на миг, может, Заткнуться? Со своим бесконечным желанием быть с тобой... Я уже проиграла этот недолгий бой. Черт с тобой Лишь бы ты помнил, кого полюбил И, возможно, когда-либо мне простил Мой бездонный эгоистичный посыл. Я так надеюсь, что ты все же еще не остыл, Как те слезы, Что я роняю на твои плечи Каждый Гребаный вечер Когда я тебя обнимаю