***
Наступил вечер, фонари как обычно не работали, лишь один, освещал вход в шатёр, в общем, ничего не случается, по ночам, поэтому Мэттью, просто любуется ночным небом и изредка выходит с кабинки, особенно в 4:20 утра, так как, тогда отключают все фонари, и становится уже довольно жутко. Это был бы такой же день дежурства, если бы не одно "но". Глубокой ночью, в шатре раздался женский крик, сопровождавшийся каким-то громким звуком, напоминавший стук чем-то по металлу. Мэттью схватил фонарик и пистолет, выданный ему и побежал к входу. Приблизившись, он трижды, сглотнув слюну, направился в шатающийся шатёр. Войдя он очутился в полной диз-ориентации, и не успев включить фонарь, получил по голове чем-то очень тяжёлым...Последнее, что он увидел, это ярко-зелёные точки, напоминающи глаза, в кромешной тьме. Конец?Расстайся с жизнью.
29 ноября 2018 г. в 19:23
"От: Мэттью Йокенберга.
К: Саре Йокенберг
Старый, всеми забытый город, наполненный мрачными, как мертвецы, людьми. Единственное место, где хоть какое-нибудь веселье - это старинный небродячий Цирк "Шампань", и то там все такие же, пустоголвые марионетки. При входе веяло гнильём и тухлятиной, как будто разделали чью-то тушу и оставили под скрипящим паркетом. Принято, что главными комиками, являются клоуны, однако, здесь один их взгляд, и по телу пробегает дрожь, со скоростью звука. Сам шатёр был весь в дырках, поэтому везде было влажно и сесть на стулья, было целым приключением. Однако, всю "радостную" обстановку, развеивали, на удивление, сексапильные девочки, занимающиеся акробатикой..."
И тут на бумагу, капает клякса, испортившая всю красоту рассказа.
–Да пропади всё пропадом! Второй раз уже переписываю!
Тут молодой человек, или как уже известно Мэттью, ударил себя головой об стол и откинул сосуд с чернилами, они разлились на пол, окрасили его в цвет беззвёздного космоса.
В дверь кто-то зашёл и хриплым, немного настораживающим голосом произнёс:
–Как погляжу, у кого-то руки не от туда растут, мм?
–Опять ты со своими шутками, Томсон.
Быстро, в компании этого человека, успокоившийся Мэттью, ответил.
Это был мужчина, лет 50-ти, по непонятной причине, горбящий спину, как он объясняет "Чтобы носить трость"
–Не страдай хернёй, у тебя скоро смена, Йоко.
Усмехнувшись сказал, так называемый Томсон.
–Ммх?! Сколько раз я просил меня так не называть?!
–Нисколько.
Усмехнувшись, над своей же шуткой, тот вышел из кабинки охраны.
Мэттью, работал в этом цирке, охранником по ночной смене, и жил он в кабинке, где по его мнению, было довольно уютно. На самом-то деле, он следователь полиции, из другого города, и приехал он сюда, на расследование дела, о многочисленных убийствах в этом цирке. Он знал, что его давно расскусили, и поэтому он "охранял" только на улице, в сам шатёр, ночью, заходить он не осмеливался.