Запуск
Загрузка
Играть
Добро пожаловать, Создатель. Ты снова пришел, чтобы управлять нашими судьбами, нашим поведением и контролировать все наши действия. В этом ведь и смысл игры, так ведь? Да, это так. Мое имя - Жак. Оно довольно знакомо тебе, правда? Конечно. Это ты создал меня ещё в начале игры. Но я не хочу называть его своим. Если бы мне дали выбрать себе имя, я выбрал бы любое другое имя, но не это. Хотя, кто меня спрашивает? Я всего лишь кукла. Марионетка в твоих руках Как и все остальные. Ты без зазрения совести управляешь нами. Решаешь, кто мы есть. Для тебя мы - всего лишь картонки, у которых меняются лица в зависимости от нашего настроя. На который, кстати, ты тоже влияешь. Я - скрипач. Профессиональный. Благодаря тебе. Я не жалуюсь на такую судьбу, быть скрипачом, по-моему, намного лучше, чем вовсе никем, "без дома в городе" и симолеона в кармане. Я помню, как ты часами заставлял меня играть на инструменте, несмотря на жалобы моих соседей. Как порой забывал вовремя уложить меня спать или заставить поесть из-за того, что навык был слишком низким. Да, моя электронная оболочка немало страдала от этого. Это было написано на ее скривившейся мордашке. Но ты, скорее всего, не знал, что от этого страдал и настоящий я, причем тоже по-настоящему, а не из-за того, что так написано в программе. Сейчас я стою в парке, одетый в дорогой костюм, играю собственной на скрипке за 15000 симолеонов на свадьбе. Да, ты не зря заставлял меня так долго учиться. Своей игрой я довожу окружающих до слез. Я и сам плачу, только не снаружи, а глубоко-глубоко внутри, за толстым слоем электронной оболочки. И плачу я не потому, что моя игра прекрасна. Нет, отнюдь. Моя возлюбленная здесь, и она не гостья, умильно смотрящая на будущих молодожёнов, не подружка невесты, радостно ждущая, когда же будут бросать букет. Она и есть невеста. Она стоит под свадебной аркой у алтаря в прекрасном белом платье, которое так хорошо сидит на ней. Да, возможно, Создатель, ты особо и не заморачивался, наряжая ее, но, черт возьми, она прекрасна! Жених держит ее за руки. Улыбается ей, смотрит в глубокие карие глаза. Сейчас он поцелует ее, и тогда они станут мужем и женой. Я должен ненавидеть его. Ненавидеть за то, что ему посчастливилось стать мужем самой прекрасной девушки на свете, занять мое место. Но знаешь, что? Я не испытываю к нему ничего, кроме сочувствия. Он переживает то же самое. Среди гостей сидит девушка в темно-синем платье, по ее миловидному лицу катятся слезы. Слезы радости, подумал Ты, глядя на ее электронную оболочку. Слезы отчаяния, скажу я, глядя на все изнутри. Глубоко внутри я вижу яростно бьющееся существо. Оно кричит, воет, пытается вырваться из этого мучительного плена, порвать оболочку... Оно ломает себе руки, пальцы, доводит себя до хрипа, но все ещё рвется к нему. К тому, кто не выбирал, чьи руки держать, в чьи глаза смотреть и кого целовать. Я все ещё играю. В отличие от той девушки, я не могу позволить себе заплакать, но я не могу сдерживать себя. Я вожу смычком по струнам, но чувствую себя так, будто вожу им по собственному горлу, даже не думая об остановке. Кого я обманываю... Я не хочу быть благодарным. Благодарным за то, что ты научил меня играть. За то, что купил мне скрипку за пятнадцать тысяч симолеонов, хотя я этого не просил. За то, что заставил меня играть на этой дурацкой свадьбе, чтобы получить кругленькую сумму, которой даже не смогу распорядиться самостоятельно. Ведь ты потратишь все на бассейн, дорогую мебель... А мне нужна лишь мороженница и любимая девушка рядом. И неважно, что смотрю я фильм с ней по дешевому телевизору, неважно, что этот диван неудобен и я получу настрой "Дискомфорт". Ведь я счастлив внутри... Мог бы быть счастлив... Прости меня... Прости, Виктория. За то, что я не хозяин своей судьбы. За то, что не могу выкинуть эту дурацкую скрипку куда подальше или растоптать, наблюдая, как струны рвутся и трещит корпус. Эти звуки были бы большей усладой для моих ушей, чем очередная симфония Баха. За то, что не могу сорваться с места и броситься к тебе, обнять тебя, почувствовать твой запах, поцеловать тебя... Черт возьми, да я бы все отдал хотя бы за право коснуться тебя! Но у меня нет этого права. Как, впрочем, и остальных. Скоро свадьба окончится. Все разойдутся по домам, а потом Создатель выключит игру. Нас накроет темная пустота, и ещё долго будут слышны чьи-то отчаянные завывания... Мы будем похожи на заплутавшие души, пытающиеся оказаться на одной струне. Вот только Создатель, словно смычок, постоянно разделяет нас. Да, только в неигровое время мы бываем настоящими. Теми, чьи характеры не ограничиваются тремя чертами и какой-то целью, больше похожей на жёсткий список. Теми, кто способны по-настоящему любить и страдать. Теми, кто притягиваются друг к другу... Но стоит игре включиться, и нас притягивает к более мощным магнитам - их расставляет Создатель. Мои страдания окончатся лишь однажды. В тот день, когда Создатель выйдет в главное меню, нажмёт на кнопку "Новая игра" и, когда всплывёт окошко "Вы уверены?", без зазрения совести выберет галочку. Тогда мы все погрузимся во мрак, исчезнем и никогда уже друг друга не увидим. В этот момент вместе со мной исчезнет моя последняя мысль. Мысль о том, что я тоже мог бы вот так стоять рядом с тобой у алтаря...