Это такая болезнь. Называется ты.

Большой зал. Ужин. Гудящие ученики и веселый смех Блейза рядом... Вроде все как обычно... Если бы не одно «но»... Это самое «но» собственно сидело сейчас за соседним столом и не подавало признаков интереса ко всему происходящему вокруг. Это «но» со спутанной в гнездо чёрной шевелюрой, в которую так хотелось запустить пальцы, с этими невозможными зелёными глазами, которые напоминают омелу на Рождество... Тут «но» поднял глаза и посмотрел прямо на него... Чертов Поттер! Почему ты всегда меня так заводишь?! Почему я всегда тону в этой чёртовой зелени как в океане? Почему?! Спрашивать самого себя не было смысла... Проще было просто уйти, не подавая виду что заметил эти глаза, которые будто читали его насквозь, как раскрытую книгу... Жалко что он не может точно так же прочитать его... Поттера... Гарри... Того самого Гарри в которого он влюбился, влюбился как девчонка, ещё на третьем курсе... Влюбился так неосторожно, неаккуратно, но похоже на всю жизнь... Он всё-таки уходит, не выдерживая этого взгляда, перед которым он не мог устоять, которому невозможно противиться... Уходит не смотря на крики Забини о том, что он охренел и так далее... Астрономическая башня, самое лучшее место для самобичевания... И даже плевать что зима, что на улице минус 20. Он не заболеет. Никогда не заболевал, с самого детства. Травмы, переломы, ушибы - да, простуда, вирусы - нет. Родители всегда этому удивлялись, находя его спящего под Рождество на балконе, без мантии и шапки. Хотя, может всё-таки заболел? Новым видом болезни... И называется она «Гарри Поттер»... Ветер приятно щекотал волосы, снег падал на раскрытые ладони и тут же таял... Тело начало покрываться мурашками. Если он не болеет, это не значит что не мёрзнет... Любые заболевания теперь кажутся полной ерундой. Ему все равно не вылечиться от Поттера... От него лекарства или заклинания ещё не придумали. Драко начал дрожать. Сначала мелко, потом все больше и больше... Плевать! Лучше сидеть здесь и сдохнуть от переохлаждения, чем вернуться туда, вниз. К этим зелёным омутам, из которых ему никогда не выбраться... Какое ему дело до какого-то Драко Малфоя, бывшего пожирателя, безнадежно больного им... Правильно, никакого. Поэтому лучше просто умереть здесь, не смотря в эти глаза, не думая об их владельце... Как там пелось в этой маггловской песне? «Сегодня болен тобой, и завтра болен тобой. Я убит тобой и воскрешен тобой вновь...» Все тоже самое, только без части про воскрешение... Поттер... Он почти отключился... Но тут, словно в ответ на его последнюю мысль, в башню врывается Гарри... Взъерошенный как сова, с этим страхом в зелёных радужках... Черт, какой же он красивый! - Малфой, совсем с башкой не дружишь?! Он орет на него. Орет, срывая голос. Этот придурок заморозить тут себя решил что ли?! Точно мозги где-то обронил... - Ты, дурак, бессмертный что ли? А если переохлаждение?! Совсем с мозгами поссорился... Быстро накладывает согревающие на всю башню и Драко в частности. А если бы неуспел? Если бы Малфой... Нет, даже думать не хочу. Я успел, все будет хорошо. - Позволь поинтересоваться, с чего это ты вдруг решил покончить с собой? Это вроде не в твоём стиле. Садится рядом и заглядывает в лицо. Внимательно - внимательно, как будто изучает. А в ответ тишина. - Мааалфой! Ау! Заболел ты что ли? Поднимает на него затравленный взгляд. «Да, да чертов Поттер... Гарри... Заболел, лет эдак пять назад... А ты все понять не можешь... Или не хочешь... Что болею-то я не болезнью, а тобой! Тобой, чертов Золотой Мальчик, с третьего курса от тебя лечусь, да похоже поздно... Ведь от тебя не вылечиться, это как в той песне, только с другим концом... Тоска меня не забывает, а ты никогда не вспомнишь...» Выражение лица напротив сразу изменилось до неузнаваемости. Стоп, он что, все это вслух сейчас сказал? Зрачки Поттера расширяются, до него кажется дошло... Плевать, пусть смеётся, пусть разболтает всей школе... Чихать... - Сегодня болен тобой, и завтра болен тобой... А у него красивый голос... Стоп, он знает эту песню?! - Я убит тобой... - И воскрешен тобой вновь... - Но все что будет со мной... - Связанно только с тобой... Он касается рукой волос Драко, осторожно убирает прядь челки за ухо... Придвигается ближе, лицом к лицу, так, что дыхание смешивается... И... Касается губами его губ... От него пахнет хвойным лесом и снегом... Ведь даже на улице не был... А все равно красивый до чертиков... Наконец-то можно запустить руку в его непослушное гнездо... Пряди мягкие, как вязальные нитки, так и просят чтобы их взъерошили, что он и делает... Поттер, будто добравшийся до воды путник, углубляет поцелуй, как будто пытается насытиться, выпить Малфоя как воду, наполнить свою бездонную чашу тем, кого так долго ждал, о ком так долго мечтал, за кем так долго следил, и кого так страстно желал эти несколько лет... А Драко и не против... Ведь у него точно такая же жажда, точно такая же бездонная пустота, и точно такое же желание наполнить ее Поттером... Именно Гарри, никто другой не сможет этого сделать... Поцелуи плавно переходят на шею, плечи, ключицы... Эти двое получили то чего так долго хотели... - И долго ты собирался молчать?! Тоже мне, хорёк высокомерный! А если бы я сегодня не успел?! То что бы тогда было? Точно больной... - А есть такая болезнь, Поттер. Называется ты...