Идеал

Вот и начался очередной день моей скучной и никчёмной жизни. Он опять будет полон самокопания и ненависти к себе за бесцельно проведённое за "ничегонеделанием" время. Многим знакомо это чувство пустоты. У тебя был вагон времени, практически 24 часа, которые ты мог потратить на то, чтобы как-то себя развить. Начать сводить прыщи с лица, заняться своей фигурой, сбросить лишние килограммы и так далее. Ты вполне мог бы заняться чем-то, что сделало бы тебя привлекательнее в лице других людей. Ты же именно для этого решил/-а заняться этим, ведь так? Тебе надоело одиночество, постоянное самокопание и насмешки окружающих. Заметь, я не спрашиваю, а утверждаю. Тебе всё это надоело в край, и рано или поздно, ты решишься на кардинальные перемены в себе. И тут ты столкнёшься с такой проблемой: а каким/-ой я хочу быть? Тут тебе и понадобится идеал. Им может стать кто или что угодно. Актёр, музыкант, писатель, мама, знакомый, сосед и так далее. Ты захочешь стать похожим на него/её, и, сам/-а того не замечая, начнёшь копировать этого человека. Походка, стиль одежды, манера речи, вкусы, черты характера... Ты перестанешь быть собой. А оно тебе надо? Вот и я думаю что нет. Теперь я расскажу вам о моём идеале. Мой идеал — это 17-летний парень, с послушными тёмно-русыми волосами средней длины; с насмешливым взглядом серо-голубых глаз; с чистым лицом и не таким огромным носом; худой, накаченный и высокий; спортивный и выносливый; остроумный, язвительный и образованный интеллигент, одевающийся во всё хорошее, стильное и модное, и у которого будет хороший телефон и компьютер, к которому буду тянуться люди, и который сам станет для кого-то идеалом. Как вы могли понять, я настоящий не совсем такой. Далеко не такой. Мне до этого состояние как до Марса пешком. Я ненавидим всеми, в том числе и собой. У меня ,конечно, есть друзья, но я уверен, что они дружат со мной из жалости. Вот с такими мыслями я просыпаюсь уже пятый год своей короткой, но уже порядком поднадоевшей мне жизни. Невидящим взглядом начинаю пялиться в до боли знакомый потолок и думать о том, что же я сделал не так, и почему я не идеал для самого себя. Закрываю глаза и пытаюсь снова заснуть, что бы хоть как-то уйти от этой пустоты внутри себя. Рядом лежит телефон какой-то монгольской фирмы за 1000-1500 деревянных, а за столом моей комнаты стоит тупое, старое и ржавое ведро с гайками, которое мои родные почему-то называют "компьютер". Похоже, я заснул и снова проспал школу. А, стоп, меня же отчислили... Открыв глаза, я обнаружил себя не в своей видавшей виды комнате, а в странном помещении без пола и стен, окрашенном в серый цвет. Мой любимый, между прочим. Достаю из штанов пачку сигарет и зажигалку, закуриваю. Медленным шагом начинаю идти по этому безграничному серому пространству. Шаги глухим стуком разносятся по этому странному, но не страшному месту. Иду, никуда не торопясь и осматриваясь вокруг. Вдруг на краях этой серой мини-вселенной начинают появляться вкрапления кроваво-красных, ярко-белых и адски чёрных цветов. Они начинают заполнять это серое пространство, давя на мою уже потрёпанную психику. Я начинаю слышать различные голоса, которые не говорят ничего внятного, а издают какое-то сборище не связанных с собой звуков. Я стою не в силах пошевелиться. Из окружающих меня разноцветных стен начинают вылазить бледные и тонкие руки, с окровавленными пальцами и ногтями. Они начинают тянуться ко мне, а голоса становятся всё громче и громче. Я же стою, и докуриваю свою сигарету, не особо переживая. Если меня ждёт смерть, то уж лучше она, чем моё существование. А вот и первая рука дотронулась до меня. За ней вторая, пятая, двадцать третья... Они ни тёплые, ни холодные. Они никакие. Я не ощущаю даже их веса, настолько они ничтожны. Но они быстро обвивают моё тело, трогая каждый миллиметр моего не самого идеального тела и оставляя за собой кровавую и мокрую дорожку. Ощущения, хочу сказать, не очень приятные. И вот, в тот момент, когда из моих полуоткрытых и расслабленных губ выпал окурок, я услышал стук пары туфель. И тут передо мной появился он... Высокий, стройный, накачанный интеллигент с чёрными волосами и презрительным, удивлённым и насмешливым взглядом серо-голубых глаз, одетый в белую рубашку, чёрную жилетку, чёрные штаны и коричневые, начищенные до блеска туфли. А рядом с ним была та девушка, в которую я был влюблён с первого класса, и чьё внимание не могу заполучить до сих пор, несмотря на все самые отчаянные попытки. Маленькая, немного пухленькая блондинка с чисто-голубыми, невинными глазами, с острыми, аристократическими чертами лица, с ласкающим слух милым голосом... одним словом, девушка-идеал. Они подошли ко мне практически вплотную и посмотрели мне в глаза. Она улыбнулась, но лишь на мгновение и лишь тенью. Голос подал другой я. — Salve, pleb. Хн. Латынь... — Non potui loqui vobis sine fine in hoc pulchra lingua, mea misellus prima, но ты ничего не поймёшь, идиот. Я молчал, опустив голову вниз. Он подошёл, приподнял меня за подбородок и посмотрел мне в глаза. Затем он обратился к моей любви. — Ты бы полюбила такого, как он? — Нет. Я мысленно цокнул, ведь ответ последовал моментально. — Ну что же. Хмпф. Age, te parum stercore. Non enim erat dignus vos, Sed ego erit. Прощай. Он и она быстро ушли, бросив напоследок полный холода взгляд, обращённый на меня. На меня, которого начали рвать снаружи и изнутри тысячи рук, до этого невесомо удерживая меня на месте. Похоже, он теперь займёт моё место в жизни. Ну, думаю, оно и к лучшему.