Мой настоящий ангел

Он держит в руках осколки, что режут ему кожу чуть не доходя до вен, но тёплая кровь стекает по рукам, падая на серые камни. Осколки самого дорогого для него прошлого, которое монах потерял совсем кажется ему недавно, но на самом деле достаточно давно. Он всё ещё не может поверить, не может отпустить своего ангела из крепких объятий, но кровь на этих белых перьях в голове, вновь заставляет его сжимать кисти рук сильнее, делая себе больнее. Из этих усталых уст вырывается всего лишь несколько слов, что повторяются день из-за дня. -Мой ангел, ты уходишь? мой ангел, ты свободен? И лишь вечером он проклинает эти воспоминания, клянётся о том, что забудет о своём ангеле, но на следующее утро как заезженная кассета, всё повторяется в точности как вчера. Но сегодня другой день, в этот вечер на его плечо ложиться хрупкая рука, тёплая и нежная, эта рука напоминает ему о бесконечности, о настоящем мире. И из уст монаха выходит шепот, нежный и спокойный. -Лети, мой ангел... И не возвращайся... Мужчина встаёт с колен, встряхивает пыль и спускается по ступенькам вниз, вниз этого мира смотря куда-то в даль, но поднимается на вершину своего, смотря на небо