Часы. Такие громкие. Такой болью отдаются в висках эти тиканья. Будто эти часы у него в голове, будто маятник бьёт то по правой, то по левой стороне черепа, вызывая эту боль.
Мальчик-Который-не-Выжил — пожалуй, так его теперь стоит называть. В тот день он умер. Умер известный мальчик со шрамом, избранный, наследник Годрика Гриффиндора — умер Гарри Поттер. А вместе с ним умер и Драко Малфой. Нет, он не кормил червей, его пепел не развеяли, не похоронили на фамильном кладбище. Биологически он был жив, но что до его головы… Бедный мальчик натерпелся ещё в детстве от своей семьи: отец с детства внедрял в беловолосую голову ребёнка свои принципы о чистоте крови, о том, какие якобы мерзкие есть семьи в волшебном мире, о Тёмном Лорде, Пожирателях смерти, о величии Малфоев, которое на самом деле было преувеличено самими Малфоями, а мать Драко днями напролёт делала вид, что ничего этого не происходит, даже когда Люциус первый раз всерьёз поднял руку на сына — она просто ушла, сделав вид, что ничего и не было. Натерпевшись в детстве, Драко не хотел больше находиться в этом мире и только ждал толчка. К его горькому сожалению, этим толчком стала смерть человека, которого он успел полюбить и даже принять это. Он успел даже смириться с тем, что ему придётся вечно держать это в себе. Смирился с безответными чувствами. Драко смирился со всем, но никогда бы не смог смириться с потерей Гарри. Как только осознание произошедшего дошло до слизеринца, он покинул место битвы. Шёл, не зная, куда идёт, стёр ноги в кровь, костюм превратился в лохмотья, как и обувь. Он не раз падал без сознания от истощения, не раз готовился к смерти, не раз сам её искал. Но теперь он живёт в маггловском мире уже около года. Регулярно посещает бар, клубы, употребляет наркотики и еженедельно просыпается в незнакомых ему углах Лондона, без единой мысли о том, что же произошло. Он не совестничал убивать людей ради того, чтобы достать денег, не боялся закона, ведь не имел о нём и малейшего понятия, не просыпался с мыслями о том, что что-то в его жизни идёт не так. Он убивал себя каждой минутой своего существования и это единственное, что ему действительно нравилось в том дерьме, что многие зовут жизнью.«Завтра ровно год с того дня, а я по-прежнему не нашёл в себе силы просто сдохнуть, — Драко отпил из бутылки немецкого виски, которое сразу пошло через нос и парень начал кашлять и задыхаться: не стоило ему столько пить сегодня. — Когда это блять всё закончится? Когда?! Мерлин, Поттер, я не выдержу больше, я не смогу… Не смогу, не справлюсь — это слишком для меня, Поттер! Всё так отвратительно, я не знаю, сколько раз уже просыпался в своей блевотине, не знаю, сколько раз был на грани передоза. Почему я просто не умер в тот день вместо тебя, Поттер?! Забери меня, умоляю!»
Последний глоток. Последний удар часов. Последний отчаянный крик в пустоту. Он не справился. Не смог. Багряная кровь брызнула из вены, когда трясущимися руками Драко с силой вдавил тупой грязный нож в свою плоть. Тело измученного парня упало на кухонный кафель. Удар лезвия о пол……и последний вдох.