Часть 1
2 декабря 2018 г. в 09:44
В тёмной, тесной комнате сырой
Гулкое молчание стояло.
Двое за столом - один немой,
А второго будто злость сковала.
Ею перекошены черты,
Ею разгорелись тёмны очи.
Выдавил сквозь зубы: "Что же ты?
Говори же, говори! Короче"
Нет ответа. И письмо на стол
Бросил он - как будто с отвращеньем.
"Видишь, Разумихин, что нашёл?
Объяснишься? Взмолишь о прощеньи,
Как ты любишь?" Поглядел в глаза,
Отшатнулся - в них одно принятье.
Лучше б было, если бы слеза!
Лучше б было, если бы проклятье!
"Что молчишь? Невинность-то не строй,
К чёрту, Дмитрий, к чёрту, не обманешь!
Имя там моё, а почерк - твой.
Не заткнёшь меня, ты, трус? Не станешь?"
Снова тишина. Смиренье жгло.
На коленях сцепленные руки,
Губы сжаты... Нет, не помогло.
Вырвались в ответ страданья звуки.
"Родя, ты не спрашивай меня,
Сам всё знаешь - нечего прибавить.
Я от чувств бежал, как от огня,
Силился себя молчать заставить,
Да не вышло - врать я не могу.
Думал, хоть бумага тайну спрячет,
Нет же... Относись-ка, как к врагу,
Ты ко мне - так правильней. Не плачу".
Он умолк, куда-то взгляд отвёл,
Встал, сутулясь - нету сил и воли.
Только - вскрик: "Ну, и куда пошёл?"
Только локоть, стиснутый до боли.
Жажда вызнать истину сполна,
Скорбь, что не потребует награды,
На сердце висящая вина -
Всё смешалось в перекрестье взглядов.
И разжаты пальцы. "Ну, иди,
Коли хочешь - я держать не стану".
Снова говорил лишь он один,
Будто с бреду или вовсе спьяну.
"Что стоишь? Тебя я не пойму:
То письмо, то вздохи, то застынешь,
То распишешь, как да почему,
А то слова из тебя не вынешь!"
Тишь в ответ. А он - вновь шаг к нему,
Ближе, ближе - ведь хватило духу!
Не желает сбросить с сердца тьму,
А в глазах - печаль, но всё же сухо.
"Разумихин, уж пора бы знать,
Не ко мне с любовью обращаться.
Ты... иди. Вовеки не видать,
Я не буду даже и пытаться".
Пострадавший - тот, кто промолчал,
Вытолкнут за дверь, в метель, к дороге.
Умерло начало всех начал.
Или лишь застыло на пороге.