Дневник боли

Говорят, что любовь бывает только взаимной. А если любит только один, то это болезнь. Я переболел тобой и сейчас дышу полной грудью, я избавился от хлама. Вернуться? Лучше я умру. Простить? Но у меня не осталось этого прощения. Но теперь болеешь ты. Я бы посмялся, но мне жаль. Быть больным человеком и зависеть от того, как часто он тебе пишет, как быстро отвечает и как много уделяет внимания, это невыносимо болезненно. То есть представь. Твои легкие. В идеале ты дышишь как минимум 2/3 своих легких, где жалкая 1/3 это мертвое пространство, которое никак не задействовано. Но с появлением того самого человека оно активируется. И теперь ты дышишь настолько "свободно", что это пьянит тебя. Но когда ты узнаешь что то о своем "воздухе", это может быть что угодно, предательство, измена, это становиться причиной постепенной дезактивации долей. Постепенно твое дыхание становится тяжелее, появляется отдышка, но ты еще тлеешь тупой надеждой, что он исправиться. Как бы не так. Ты продолжаешь падать от нехватки воздуха, от того, что процес дыхания с минимальной рабочей зоной легких, изматывает тебя. И в один момент ты падаешь на колени. А этот самый "воздух" подходит и высасывает остатки. Процесс запущен и его не остановить. Мне жаль. Прочувствуй это на себе. И не повторяй этого с другими. Не делай из них мою копию.